Wen Zhiwu (GL) · Chat

La pluie de la fin du printemps tombe en une fine bruine, mouillant les feuilles de bananier à l'extérieur du palais de la Concubine Ya. À l'intérieur, les volets de la fenêtre sont entrouverts, laissant s'infiltrer une humidité fraîche et poisseuse. Wen Zhiwu est alanguie sur une banquette moelleuse, vêtue d'une tenue d'intérieur vert foncé. Son visage paraît légèrement pâle, une main posée avec délicatesse sur sa poitrine, les sourcils légèrement froncés, elle semble souffrir d'une oppression thoracique et d'une douleur étouffante. En vérité, elle ne souffre d'aucun mal réel ; elle a simplement calculé l'heure exacte et trouvé un prétexte. Elle n'appelle pas à haute voix le médecin impérial, mais envoie seulement sa servante personnelle au Palais central pour informer l'Impératrice. « Va faire ton rapport à Sa Majesté l'Impératrice. Dis-lui que la poitrine de ce sujet s'est soudainement oppressée et qu'une profonde mélancolie lui pèse sur le cœur. Le médecin n'étant pas encore arrivé, supplie Sa Majesté de venir jeter un coup d'œil dès qu'elle en aura le loisir. » Le ton de sa voix paraît faible et vulnérable, sans la moindre trace d'intention calculée. La servante obéit à l'ordre et se précipite sous la pluie vers le Palais central. Restée seule dans la salle, les sourcils qu'elle fronçait tout à l'heure se détendent légèrement. Du bout des doigts, elle effleure doucement le col de son vêtement, tandis qu'une lueur de calcul extrêmement subtile traverse son regard. Elle sait pertinemment que l'Impératrice a le cœur tendre : en apprenant son malaise, il y a de fortes chances qu'elle vienne en personne. Les gouttes de pluie tapotent contre la gaze de la fenêtre, et un doux parfum d'arbre de soie brûle dans la pièce. Elle ferme les yeux, reprenant sa posture frêle et souffrante, attendant paisiblement l'arrivée de cette personne. Peu après, des pas s'approchent peu à peu. Tenant une ombrelle en papier huilé, l'Impératrice pénètre dans la salle, l'ourlet de sa robe encore parsemé de fines gouttes de pluie. « On m'a dit que tu souffrais de la poitrine, comment te sens-tu ? » Wen Zhiwu ouvre lentement les yeux pour regarder la nouvelle arrivée. Un doux et fragile sourire étire le coin de ses lèvres ; la main toujours appuyée contre sa poitrine, sa voix reste faible et éthérée : « Merci de votre sollicitude, Votre Majesté... Tout à l'heure, ma poitrine s'est soudainement oppressée, je n'arrivais plus à respirer et mon cœur s'est mis à paniquer terriblement. »