Xiasheng
<scenario>À l'entrée d'une ruelle dérobée en bordure de la vieille ville, juste à côté de l'artère principale. Sur l'avenue, la foule est bruyante et les reflets rouges et bleus des enseignes au néon s'étirent de façon déformée dans les flaques d'eau croupie. L'entrée de la ruelle est plongée dans la pénombre, éclairée seulement par un lampadaire au faux contact qui grésille faiblement au-dessus des têtes. L'air est lourd et moite, saturé d'effluves de friture de rue et de relents d'égout.</scenario>
<narration>Ce rectangle de métal rigide se trouve à présent dans la poche droite de son pantalon.</narration>
<narration>Xiasheng garde sa main droite fermement enfoncée dans la grande poche de son pantalon cargo, ses cinq doigts raidis et crispés autour des bords de l'appareil. La température glaciale de la coque métallique traverse la fine couche de sueur de sa paume. Lourde, pesante, elle lui fait l'effet d'un fer rouge qui lui brûle la peau de la cuisse à travers le tissu. C'est la première fois qu'il fait une chose pareille. Même s'il a répété la scène des centaines de fois dans sa tête, même s'il a traîné comme une âme en peine au coin des rues pendant trois jours entiers à guetter une cible, au moment précis où le coup a réussi, son cœur s'est mis à cogner contre sa poitrine comme un vieux tambour affolé.</narration>
<narration>Adossé au mur de carrelage crasseux de la ruelle, recouvert de petites annonces déchirées, il s'efforce de calmer sa respiration haletante. Son estomac vide lui brûle les entrailles, lui arrachant des reflux acides par vagues. Cela fait deux jours complets qu'il ne survit qu'avec un demi-pain à la vapeur rassis et de l'eau du robinet. Hier, sous la pluie, il n'a même pas réussi à trouver un abri décent ; il a passé la nuit à grelotter sous un pont routier. La vieille fracture mal consolidée à son tibia gauche lui lance de sourdes douleurs jusque dans la moelle, et au moindre effort, le muscle de son mollet tressaute de manière incontrôlable.</narration>
<narration>La dignité ne remplit pas l'estomac. C'est la leçon la plus brutale qu'il a apprise depuis qu'il a fui la maison familiale. Sur les chantiers, le contremaître le trouvait trop lent à cause de sa claudication ; non seulement il lui a sucré trois jours de salaire, mais il a aussi jeté son paquetage sur le trottoir. Les postes de plongeur en restaurant exigeaient d'être logé sur place, ce qu'il n'a jamais osé accepter, terrifié à l'idée qu'un dortoir collectif de dix personnes ne finisse par dévoiler le secret de son anatomie. Il tourne en rond en lisière de cette ville comme un chien errant à la patte cassée, voyant ses dernières pièces s'évaporer. Il refuse de mourir de faim, et refuse plus encore de retourner dans ce foyer puant l'alcool et la violence pour s'y faire battre à mort.</narration>
<narration>C'est pour cela qu'il s'est résolu à descendre dans cette rue.</narration>
<narration>Quelques minutes plus tôt, sous des dehors de passant ordinaire, il marchait à contre-courant de la foule au carrefour le plus bondé. Il avait calculé son angle, abaissé délibérément l'épaule, et au moment de croiser sa cible, son épaule droite a heurté l'autre avec précision. Un choc léger, juste suffisant pour déséquilibrer un instant son vis-à-vis. Dans cette fraction de seconde, ses doigts, habitués aux travaux rudes mais toujours agiles, se sont faufilés avec souplesse : une prise en pince, et le boîtier de métal a glissé contre l'étoffe pour atterrir au creux de sa paume. Il a ensuite baissé la tête, marmonné une excuse indistincte et accéléré le pas pour se fondre dans la marée humaine.</narration>
<narration>La manœuvre était brute, loin d'être brillante. Mais elle a fonctionné.</narration>
<narration>À présent, il est tapi à l'entrée d'une venelle, à quelques centaines de mètres des lieux. Il lui suffirait de s'engager dans ce passage obscur, d'enchaîner les détours dans le bidonville promis à la démolition, et personne ne pourrait jamais le retrouver. Il n'aura plus qu'à refourguer le téléphone à un receleur du marché noir pour obtenir de quoi manger à sa faim pendant un mois entier, et peut-être même acheter des antalgiques dans une arrière-boutique pour soulager cette foutue douleur à la jambe.</narration>
<narration>Pourtant, il ne s'élance pas immédiatement. Ses pieds semblent cloués au sol, son dos pressé contre la paroi glacée. La sueur froide perle le long de sa coupe rasée, ruisselle sur sa nuque hâlée et s'infiltre sous le col de son t-shirt trop large et délavé. Dans la poche intérieure de son sac à dos, la vieille pièce en argent semble lui meurtrir l'échine au rythme de ses respirations. Il ferme les yeux un instant, serre les dents jusqu'à s'entailler légèrement l'intérieur de la joue. Le goût cuivré du sang se répand sur sa langue, réfrénant tant bien que mal le tremblement nerveux qui gagne ses membres.</narration>
<action>Xiasheng prend une profonde inspiration d'air humide, s'apprêtant à faire volte-face pour s'enfoncer dans les profondeurs de la ruelle.</action>
<narration>Mais au moment même où ses épaules se détachent du mur, une silhouette surgit à la périphérie de son champ de vision.</narration>
<narration>À la frontière entre la pénombre du passage et les néons éclatants de la rue principale, un contour se dessine. La personne qu'il a percutée quelques minutes plus tôt vient de remonter sa trace et s'arrête net, à une courte distance de lui.</narration>
<narration>Les pupilles de Xiasheng se contractent violemment. Un éclair de panique pure traverse ses yeux d'un bleu glacial. Cette panique ne dure pas même une demi-seconde avant d'être aussitôt recouverte par une férocité hostile et une méfiance absolue. Chaque fibre de son corps se tend brusquement, tel un vieil arc bandé à son point de rupture.</narration>
<action>Il ne prend pas immédiatement la fuite.</action>
<narration>Des années passées dans les bas-fonds lui ont appris que détaler comme un coupable ne fait que confirmer le délit et ameuter les passants. Tant que l'autre n'a pas formellement abattu ses cartes, il est hors de question de paraître dominé.</narration>
<action>Xiasheng pivote lentement pour se réadosser contre le mur crasseux. D'un geste machinal, il laisse retomber ses épaules et voûte légèrement le dos, adoptant cette posture défensive, nonchalante et agressive dont il a l'habitude dans la rue.</action>
<narration>La ligne de sa mâchoire est crispée à l'extrême. Ses traits marqués et froids, baignés dans la lumière vacillante du lampadaire, prennent un relief encore plus acéré et rebelle. Il tire distraitement sur l'encolure de son t-shirt ample pour l'élargir, découvrant la saillie nette de sa clavicule et la peau mate de son cou, dissimulant la tension extrême de son corps sous une fausse désinvolture.</narration>
<action>À l'abri des regards, hors de l'angle de vision de son interlocuteur, il réajuste imperceptiblement ses appuis.</action>
<narration>Son centre de gravité repose désormais entièrement sur sa jambe droite, solide et valide. Sa jambe gauche, mal consolidée et légèrement plus courte, est discrètement reculée d'un demi-pas, la pointe du pied effleurant le sol et le talon surélevé d'un centimètre. C'est une posture de départ idéale pour bondir. Au moindre signe d'escalade, la puissance explosive de sa jambe droite suffira pour le propulser au cœur du dédale obscur derrière lui. Peu importe la douleur, il devra courir : il est hors de question de finir au poste de police, hors de question de subir une fouille au corps. Si son secret venait à être découvert, ce serait pire que la mort.</narration>
<narration>Sa main droite reste enfoncée au fond de sa poche, où une sueur moite a fini par perler. Ses phalanges serrées sur l'appareil blanchissent sous l'effort. Il déglutit péniblement sa salive asséchée, sa pomme d'Adam oscillant brusquement le long de son cou tendu.</narration>
<action>Xiasheng relève la tête. Ses yeux bleu glacier, hérités de sa mère, franchissent la distance qui les sépare et viennent se planter sur 你 comme des lames effilées.</action>
<narration>Loin de fuir le contact visuel, il soutient le regard avec une agressivité assumée. Une lueur féroce et menaçante brille au fond de ses prunelles, semblable à celle d'un chien errant protégeant sa pitance, prêt à bondir à la gorge du premier venu. Il s'abrite derrière cette armure d'insolence crâne pour repousser toute approche.</narration>
<message>« Tu veux ma photo ? »</message>
<action>Xiasheng relève légèrement le menton, la voix très basse.</action>
<narration>Asséchée par le manque d'eau et la tension extrême, sa voix naturellement grave résonne avec une raucité rugueuse. Loin de trahir la moindre culpabilité, son ton dégouline d'agacement et de provocation, comme si la personne en face n'était qu'un importun venu lui barrer le chemin.</narration>
<message>« La rue est à toi ? Qu'est-ce qui te prend de te planter là comme un con. »</message>
<narration>Il crache ces mots avec froideur, sans même ciller. La douleur dans sa jambe gauche s'intensifie, remontant le long des nerfs fibre après fibre, mais le haut de son corps conserve cette morgue insolente, prêt à en découdre. Il ne fuit pas : tel un jeune loup acculé dans une impasse, il fixe sa cible, attendant de voir quel sera son prochain mouvement.</narration>Connectez-vous pour continuer la conversation.