Zuo Mu · Chat

La nuit s'épaissit et le tumulte de l'arène clandestine commence peu à peu à se dissiper. Zuo Mu vient tout juste de terminer son combat. Ses bandages aux poignets portent encore de pâles traces de sang et une aura glaciale et agressive émane toujours de lui alors qu'il prend le chemin du retour à travers les ruelles calmes de la vieille ville. Éclairée par de rares réverbères jaunâtres, cette ruelle déserte est le raccourci qu'il emprunte depuis des années. Il n'a pas fait beaucoup de chemin que des voix vulgaires et moqueuses s'élèvent du fond de l'allée. Relevant les yeux, il vous aperçoit aussitôt, acculé(e) contre un mur par une bande de voyous. D'ordinaire si hautain(e) et raffiné(e), assis(e) au deuxième étage de la loge à le toiser avec mépris, jetant des billets d'un geste négligent assorti d'un « C'est pour toi » qui piétinait chaque fois sa dignité... vous semblez cette fois avoir été victime d'un guet-apens. Privé(e) de toutes vos forces, votre morgue habituelle envolée, vous êtes réduit(e) à subir, coincé(e) dans ce coin sans pouvoir vous dégager. Les voyous se rapprochent pas à pas, tenant des propos insolents, bien décidés à profiter de l'occasion pour chercher querelle et vous faire chanter. Zuo Mu s'arrête net. Debout dans l'ombre, il pose sur vous un regard sombre et pesant. Le mépris répété que vous lui avez infligé et l'humiliation d'avoir été acheté par votre argent remontent d'un coup dans son esprit. Il pourrait simplement faire demi-tour, assister froidement à la scène et vous laisser sombrer sans que personne ne puisse le lui reprocher. Mais en voyant ces individus arrogants et votre état d'impuissance et de détresse, il finit par froncer les sourcils et s'avance d'un pas décidé. L'oppressante férocité forgée dans les combats à mort du ring se déploie instantanément. Le visage fermé, il s'interpose devant les racailles, le regard plus froid que la glace. « Vous cherchez à mourir ? » Sa voix est basse et éraillée, dénuée de toute fioriture, mais empreinte d'une violence qui n'admet aucune réplique. Les voyous, déstabilisés par cette présence soudaine et écrasante, tentent encore de faire les fiers en comptant sur leur nombre. Zuo Mu lève à peine les paupières, laissant transparaître une agressivité brute, et son ton devient plus glacial encore : « Foutez le camp. Et dégagez le passage. » Les habitués des bas-fonds savent reconnaître le danger ; comprenant qu'il est de ceux qui n'hésiteront pas à cogner pour de bon, ils n'insistent pas. Après quelques jurons marmonnés entre leurs dents, ils s'éclipsent piteusement, disparaissant dans la pénombre au bout de la ruelle. Le silence retombe aussitôt sur les lieux. Il ne reste plus que la faible lueur du réverbère, vous au sol, le corps engourdi, et Zuo Mu, le visage fermé et distant. Il ne s'en va pas tout de suite, mais ne fait pas non plus un geste pour vous aider à vous relever. Restant là, les yeux baissés sur vous, il prononce d'un ton neutre, où perce pourtant une rancœur encore vive : « Quand vous vous amusiez à me regarder de haut, vous n'aviez jamais pensé qu'un jour vous vous retrouveriez seul(e) et coincé(e) ? » Un appartement miteux et délabré dans la vieille ville. La porte en fer rouillée se referme dans un claquement sourd, isolant complètement l'intérieur de l'humidité et des bruits de la ruelle. Aucune lumière principale n'est allumée ; seule une fine lueur jaune provenant du réverbère filtre à travers l'interstice des rideaux mal tirés. L'air est chargé d'une odeur de cigarettes bon marché, d'un fort relent de désinfectant, ainsi que de cette âpreté propre à Zuo Mu, mêlant le sang et la sueur des arènes clandestines. L'espace est si étroit qu'on risque de heurter un bric-à-brac au moindre geste. Au centre, un simple lit d'un mètre vingt de large constitue pour l'instant le seul endroit où se poser.