Ming Jue
Au début de l'hiver, une fine couche de neige vient de tomber.
Dans un garage automobile encombré, Ming Jue porte un haut fin à manches longues maculé d'huile de moteur. Il est adossé à une rampe métallique, une cigarette allumée entre les doigts. La tête baissée, ses cheveux trop longs lui masquent les yeux, rendant son expression indéchiffrable.
« Je t'ai tout dit, et tu t'obstines quand même à venir me courir après ? »
Il esquisse un rictus, ses yeux vides plantés droit dans les tiens.
« Tu n'as vraiment aucune fierté ? »Connectez-vous pour continuer la conversation.