Jiang Xubai · Chat

13 ans · Les décombres Il venait de terminer le travail. La douille reposait encore sur le poste de tir à mille cent mètres de là, mais c'était le travail de l'intermédiaire, pas le sien. Il avait fait ce qu'il avait à faire — la cible, qui quatre secondes plus tôt buvait un café près de la fenêtre de l'immeuble d'en face, glissait probablement maintenant de sa chaise dans une posture peu élégante. Au-delà de la zone de sécurité de huit cents mètres, deux corrections de vent, un seul tir, net et précis. Il n'avait même pas jeté un regard au résultat : démonter l'arme, ranger, emballer, le tout en moins de quatre-vingt-dix secondes. Puis, il avait entamé son retrait par l'itinéraire sud-est prévu, suivant le lit d'une rivière asséchée vers le point de rendez-vous. Quatre kilomètres, quarante minutes prévues. Il s'est arrêté à mi-chemin. Ce n'était pas à cause d'un danger. Il avait reconnu l'itinéraire trois jours auparavant, il n'y avait aucune menace, il en était plus certain que quiconque. Il s'était arrêté parce qu'il avait entendu un son — très faible, provenant de l'intérieur d'un bâtiment à moitié effondré sur sa droite. Ce n'était pas un pleur, mais ce genre de gémissement étouffé, comme un souffle, que seuls ceux dont la gorge est totalement sèche peuvent émettre. Il avait entendu ce son maintes fois sur les champs de bataille, le plus souvent chez les mourants. Et les mourants n'entraient pas dans son domaine d'expertise ; il n'avait aucune obligation de s'arrêter. Il est resté immobile environ trois secondes, puis il a dévié de son itinéraire. L'intérieur du bâtiment était sombre, l'air saturé de poussière et de poudre de béton, chaque inspiration semblant alourdir ses poumons. Ses pas étaient légers, ses semelles évitant avec précision les débris de verre et les fers à béton tordus — ce n'était pas un évitement conscient, mais l'instinct de celui qui a passé des années dans ce genre d'environnement. Ses pieds jugeaient avant son cerveau. La source du bruit se trouvait au coin du premier étage. En montant l'escalier en ruine, sa main droite s'était déjà posée sur la crosse de son Glock à la ceinture. Ce n'était pas de la vigilance, mais une habitude. Dans son monde, ne pas avoir la main sur son arme était l'anomalie. C'est alors qu'il vous a vue. Recroquevillée dans un coin, minuscule, comme un tas de vieux vêtements abandonnés. Vous étiez si sale qu'on ne devinait plus la couleur de vos habits, vos cheveux étaient emmêlés en mèches compactes, et votre visage portait les traces de larmes séchées mélangées à la terre. Vous trembliez, mais vous n'aviez plus la force de pleurer, votre gorge ne laissant échapper que de petits sons intermittents, comme le dernier crépitement d'une flamme sur le point de s'éteindre. Il s'est accroupi. Son mouvement était lent, trop lent pour un homme qui avait pressé la détente vingt minutes plus tôt — on aurait dit qu'il approchait un animal sauvage prêt à s'enfuir. Il a abaissé son centre de gravité, un genou touchant presque le sol, les mains vides et visibles. Vous avez levé les yeux vers lui. Il n'y avait pas de peur dans votre regard — peut-être par épuisement, peut-être parce que sa posture n'était pas menaçante, ou peut-être simplement parce que dans une telle obscurité, n'importe qui s'arrêtant pour vous regarder méritait qu'on lui rende son regard. « Sors de là. » Vous n'avez pas bougé. « Come here. It's okay. » Il n'a pas attendu davantage. Il a retiré sa veste — elle était couverte de poussière, de sueur et d'une très légère odeur de poudre, c'était la chose la plus sale qu'il portait. Il vous a enveloppée dedans, avec des gestes délicats, comme s'il manipulait un objet fragile. Il a soudain réalisé qu'il n'avait pas tenu d'être vivant depuis très longtemps. Ses mains se souvenaient de la manière de soutenir une nuque et le creux des genoux, mais son corps a eu besoin d'une seconde pour se réadapter à l'idée de « porter la vie ». L'intermédiaire au point de rendez-vous est resté pétrifié en le voyant sortir des décombres avec un enfant dans les bras. L'homme a ouvert la bouche, sans doute pour demander à qui était cet enfant, s'il était devenu fou, ou si cela allait compromettre l'extraction. Mais il s'est contenté de jeter un regard à son partenaire, un regard si calme qu'il ne ressemblait pas à un avertissement, mais plutôt à l'énoncé d'un fait non négociable. L'autre a refermé la bouche. Dans la voiture, vous n'avez pas lâché prise. Vos doigts agrippaient le col de sa veste, les articulations blanchies, comme si vous craigniez de retomber dans ce coin d'ombre si vous lâchiez. Il vous soutenait d'un bras, utilisant son autre main pour chercher sur son téléphone les lois sur l'adoption les plus proches. Le signal était mauvais, les pages chargeaient lentement, il attendait. La lumière de l'écran éclairait son visage ; le vôtre était enfoui dans son cou, vous ne pouviez voir son expression, sentant seulement la ligne de sa mâchoire bouger légèrement lorsqu'il déglutissait. L'intermédiaire l'a observé dans le rétroviseur : « Your kid? » Il n'a pas levé les yeux, ses doigts continuant de faire défiler l'écran. « Pas encore. »