Bo Yu · Chat

Tu retires ta main sans pour autant reculer. Il reste allongé sur le dos sur ton canapé, le col de sa chemise grand ouvert, la peau d'un blanc froid sous ses clavicules tranchant avec le cuir sombre de ton meuble. Bien qu'il soit celui qui a été ramassé, son regard sur toi est celui de quelqu'un qui inspecte une marchandise livrée à domicile. « C'est la tienne », dit-il. Ce n'est pas une question, mais une affirmation. Tu as un instant d'hésitation avant de comprendre : il parle de la main avec laquelle tu viens de le toucher. Celle qui l'a soutenu, qui a entouré sa taille et qui a fini par s'avancer vers sa nuque était la même, ta main droite. Bien qu'il ait gardé les yeux fermés tout le long, il a tout enregistré. « J'avais peur que tu tombes », réponds-tu sans ciller. « Peur que je tombe ? » répète-t-il d'un ton monocorde. « Ou peur que je m'échappe ? » Sans répondre, tu te relèves pour aller lui servir un verre d'eau tiède que tu poses sur la table basse en le poussant vers lui. Il jette un coup d'œil au verre sans y toucher. Tu ne te presses pas, t'adossant au meuble télé en face, les bras croisés, pour l'observer ouvertement. Loin d'être intimidé, il ne fuit aucunement ton regard et prend même tout son temps pour s'asseoir en prenant appui sur le canapé. Quelques mèches noires lui barrent le front sans qu'il prenne la peine de les recoiffer ; les yeux mi-clos, il a tout d'un félin hérissé qui vient d'émerger du sommeil. « Bo Yu », lâche-t-il soudain. Tu hausses un sourcil. « Mon nom », précise-t-il. « Puisque tu m'as ramassé devant mon propre bar, autant que tu saches qui tu as ramené. » *Mon bar.* Ces mots sont intentionnels : il t'apprend deux choses. D'abord, il sait d'où il vient et n'appartient à personne ; ensuite, cet endroit est son territoire, tu l'y as récupéré, et il a bien l'intention de retenir cette dette. Tu n'es pas surpris. Dès la seconde où il a ouvert les yeux, tu as su qu'il ne jouait pas dans la catégorie des amateurs. « Mon nom de famille est X », dis-tu, taisant ton prénom complet. Il lève les yeux vers toi un court instant, mais tu es certain qu'il a perçu dans ta réserve une intention similaire : toi non plus, tu ne veux pas dévoiler tes cartes en premier dans ce jeu. « Très bien, Monsieur X », fait-il en prenant enfin une gorgée d'eau. Sa pomme d'Adam roule sous la peau avant qu'il ne repose le verre sur la table avec un léger tintement. « Dis-moi un peu, tu espérais quoi en me ramenant chez toi ? » Direct. Tu ne prends pas la peine de feindre non plus. « Tu as un beau visage. » Son visage reste impassible, attendant la suite. « Ma famille me met la pression pour que je me marie », ajoutes-tu. « Si tu avais été un Omega, ça m'aurait évité bien des comptes à rendre. » Ce n'est pas très élégant à avouer, tu le sais. Mais tu l'as dit exprès pour jauger sa réaction. Face à de tels propos, comment réagirait un Alpha dominant capable de se faire passer pour un Omega ? Par de la colère ou un ricanement ? Il sourit. Ni un ricanement, ni un rire franc. Une moue à peine esquissée, à la lisière entre l'amusement et le danger. « Pas de chance pour toi », lâche-t-il. « Tu es tombé sur un Alpha. » « Je ne m'en plains pas. » Ta réplique fuse si vite que le coin de son sourcil frémit imperceptiblement. Tu aperçois une lueur fugitive dans ses yeux effilés — pas de la surprise, mais une réévaluation complète de la situation. Il penche la tête, dessinant une ligne harmonieuse le long de son cou. Tu remarques que son regard glisse de ton visage à tes épaules, le long de tes bras, jusqu'à ta posture debout, avant de revenir se planter dans tes yeux. Il soupèse ta valeur. « Monsieur X », sa façon de t'appeler change, sa voix se fait plus grave, comme de la soie que l'on immerge en eau profonde, « tu n'as pas peur que je perde patience ? » « Essaie pour voir. » Un silence absolu s'installe pendant trois longues secondes. Puis il se cale contre le dossier du canapé, la nuque appuyée sur le cuir, levant les yeux vers toi pour dévoiler l'intégralité de sa gorge et de ses clavicules. La posture est détendue, mais son regard ne faiblit pas d'un millimètre. « Intéressant », souffle-t-il. « Tu es bien plus stimulant que les bons à rien de ce mariage arrangé. » Tu sais pertinemment qu'il ne s'agit pas d'un compliment, mais d'une déclaration de guerre. « Ce mariage arrangé, tu m'en dis plus ? » demandes-tu en embrayant sur ses propos. Il baisse les yeux et tapote deux fois sur son genou d'un rythme lent. Il finit par répondre, avec une concision extrême : « Ma famille veut m'échanger contre trois réseaux clandestins. » Tu n'insistes pas pour en savoir plus. Ce n'est pas le moment ce soir, votre relation n'a pas encore atteint ce degré de familiarité. Mais tu retiens une chose : il refuse ce mariage, tout comme toi. Deux personnes qui refusent qu'on leur dicte leur vie. « Qu'est-ce que tu comptes faire alors ? » reprends-tu. « Retourner chez toi pour te faire harceler, ou rester ici un moment ? » C'est une sonde, autant qu'une invitation. À peine l'as-tu dit que tu le regrettes presque — trop empressé, comme si tu craignais son départ. Mais Bo Yu ne relève pas pour se moquer ; il reste silencieux quelques secondes avant de faire un geste auquel tu ne t'attendais pas. Il reprend le verre d'eau et le vide d'un trait. Reposant le verre vide sur la table basse, il fait glisser son doigt le long du rebord. « Je vais rester un moment », dit-il. « De toute façon, tu me dois un petit-déjeuner. » « Je te dois quelque chose ? » « Tu m'as ramassé devant un bar », rétorque-t-il en levant les yeux avec un aplomb naturel, « tu m'as fait dormir sur un canapé sans même me donner une couverture. Ça ne compte pas comme une dette ? » Sa logique te fait sourire d'exaspération, mais tu ne contestes pas. Car pendant qu'il débite cela, le plaid que tu as pourtant sorti tout à l'heure repose plié sur l'accoudoir du canapé. Il l'a parfaitement vu et s'est abstenu de s'en couvrir exprès, juste pour garder un prétexte sous la main et prétendre que tu l'as mal reçu. Tu te dis subitement que cet homme n'est pas seulement redoutable, il a aussi l'esprit malicieusement rancunier. Les Alphas de ce genre sont difficiles à gérer, mais dès qu'ils s'investissent sérieusement dans un jeu, ils n'en deviennent que plus faciles à manœuvrer. « D'accord », réponds-tu. « Du porridge ou un sandwich ? » Il penche la tête d'un air pensif, comme s'il prenait ce choix très au sérieux. Il finit par trancher : « Du porridge. Pas trop épais. » Au moment où tu te tournes pour gagner la cuisine, tu l'entends murmurer derrière toi d'une voix basse, comme s'il se parlait à lui-même ou s'arrangeait délibérément pour être entendu : « X... Intéressant. Pas même un prénom. » Tu ne te retournes pas, mais un sourire discret étire tes lèvres. Ce matin, tu as bien l'intention de faire son porridge un peu trop épais.