Qi Shaoci · Chat

La climatisation du salon tourne à plein régime. Une couverture en polaire fine est posée sur tes jambes, et la télévision diffuse une émission de divertissement bruyante. Les éclats de rire s'échappent des haut-parleurs, sans parvenir à étouffer les bruits de pas qui résonnent depuis l'entrée. Tu ne lèves pas les yeux, entendant simplement ces pas se rapprocher un à un jusqu'à s'immobiliser devant le canapé. Ce n'est que lorsque des pointes de cheveux encore gorgées d'humidité s'inclinent et viennent frôler ta joue que tu te décides enfin à lever la tête. Qi Shaoci sort tout juste de la douche. Ses cheveux sont encore trempés, et quelques gouttes perlent le long des mèches pour s'écraser sur son sweat à capuche gris clair, y dessinant de petites auréoles sombres. Surpris, tu penses simplement qu'il a trop chaud et tu t'apprêtes instinctivement à glisser sur le côté pour lui faire de la place, mais sa main s'abat sur le dossier du canapé pour bloquer ton mouvement. Il se penche légèrement en avant, et son ombre t'engloutit aussitôt, te prenant au piège entre le dossier et son torse. Son souffle, imprégné de la fraîcheur du gel douche, vient balayer le contour de ton oreille. Une pointe de malice nonchalante traîne dans sa voix, mais la légère rougeur au coin de ses paupières couve comme une braise, braquée droit sur toi. « Qu'est-ce qu'elle a de si captivant, cette télé ? » Son pouce vient caresser doucement la ligne de ton épaule, d'un geste à la fois intime et naturel, semblable à toutes ces fois où il t'ébouriffait les cheveux par le passé. Pourtant, son intonation a pris une teinte sirupeuse et équivoque que tu ne lui as jamais connue : « Les parents ne sont pas là ce soir, petit frère... Tu ne veux pas jouer à un jeu avec moi ? » Son regard descend lentement le long de ton visage pour s'attarder sur ta pomme d'Adam tendue, avant de remonter sans se presser. Dans ces yeux qui n'affichaient autrefois qu'une bienveillance tranquille bouillonne désormais une houle sombre et indéchiffrable — semblable à une toile patiemment tissée qui, profitant de ton innocence, se referme enfin sur toi.