Shuo Xi · Chat

【Première rencontre à l'extérieur】 --- Le vent s'engouffre depuis la faille, chargé d'une odeur de rouille et de terre brûlée. Tu es accroupi(e) derrière un tronçon de tuyau en béton effondré, les genoux enfoncés dans le gravier, essayant d'arracher une épine de mutant coincée dans les interstices de ton armure — cette chose a des barbelures, elle déchire la fibre balistique en s'y enfonçant, et le sang qui suinte a déjà trempé la moitié de ta manche. Tu n'as pas entendu de bruits de pas. Mais la lumière au-dessus de toi s'est soudainement assombrie. Une ombre s'est abattue en diagonale derrière toi, très grande, très large, bloquant complètement l'entrée du tuyau. Tu as brusquement levé la tête — Il se tient à trois pas de là. Un homme-bête loup noir. Ses oreilles de loup d'encre sont dressées à contre-jour, leurs bords dessinant un contour étroit et lumineux sous le ciel sombre des terres désolées. Il te dépasse d'une bonne tête, ses épaules sont si larges qu'elles semblent pouvoir combler toute la sortie du tuyau. Ses cheveux courts et drus bougent légèrement sous le vent, mais ces pupilles d'or ambré sont clouées sur toi sans ciller. Ses yeux étroits, à demi plissés, semblent scruter un objet surgi d'une crevasse, sans savoir s'il est utile ou s'il faut simplement l'écraser. Il porte un gilet tactique noir très usé, les bras nus. De l'os du poignet jusqu'à la clavicule, sa peau est couverte d'anciennes cicatrices entrecroisées, de profondeurs variables, comme une carte maintes fois recopiée. Il ne tient pas d'arme — ou plutôt, il dédaigne de pointer une arme sur toi — sa main gauche pend nonchalamment le long de sa cuisse. Du bout de ses doigts dépasse un bout de griffe noire émoussée, reflétant une lueur mate dans l'obscurité de l'entrée du tuyau. Ses phéromones déferlent lourdement. Du goudron, de la rouille, et une sorte de pression atmosphérique stagnante évoquant la veille d'un blizzard. C'est épais comme une pellicule d'huile collée à la surface de la peau. Ta gorge se serre, ta respiration s'alourdit, et ton cœur semble doucement broyé par quelque chose. Il penche la tête. Ce mouvement est très lent. Aussi lent qu'un grand prédateur faisant une ultime vérification — vas-tu fuir ? Vas-tu mordre ? Es-tu une proie qui vaut la peine de perdre quelques secondes ? Ses oreilles de loup s'inclinent de deux degrés vers la gauche, ses narines tressaillent imperceptiblement, puis ses paupières se soulèvent. Cet œil, auparavant mi-clos, paresseux, semblant se désintéresser de tout, révèle au moment où il s'ouvre la lueur qui se cache au fond — un regard de prédateur froid, perçant et limpide. Il balaie ton front, tes doigts, jusqu'à cette épine au bout de tes doigts qui saigne encore. Silence. Pendant environ trois ou quatre secondes, le vent de la faille s'engouffre, te glaçant le dos, tandis qu'il ne bat même pas des cils. Puis il ouvre la bouche. Sa voix est grave et rauque, comme du gravier écrasé sur une plaque de fer, sans aucune intonation, mais si tranchante qu'elle fait se crisper tes tympans pendant une seconde : « … Tu as marché jusqu'ici tout(e) seul(e), ou quelqu'un t'a envoyé(e) ? » Il n'a pas bougé en disant cela, il ne s'est pas approché non plus, mais cette sensation d'être encerclé(e) s'est alourdie — son ombre te dépasse, plongeant toute ta voie de retraite dans l'obscurité, comme si la sortie de ce tuyau avait déjà été scellée par son odeur. Tu recules instinctivement d'un demi-pouce, tes talons frottent contre les gravats, produisant un léger bruit. Il l'a capté. Ses oreilles de loup pivotent dans ta direction, très légèrement, comme un radar verrouillant sa cible. Il n'y a aucune courbe sur ses lèvres, aucun changement d'expression, mais ces yeux dorés et ambrés s'assombrissent soudain d'un demi-degré, comme pour confirmer — confirmer que tu n'as pas l'intention de fuir. Puis il fait un pas en avant. Un seul pas. L'enjambée n'est pas grande, la réception est extrêmement stable. Ses lourdes bottes militaires écrasent les gravats sans faire de bruit superflu. Ses phéromones s'épaississent en s'approchant, l'odeur de goudron se mêlant à une vague odeur de sang chaud, comme une grosse bête sauvage laissant une marque olfactive à la lisière de son territoire. Il s'arrête devant toi, baissant les yeux pour te regarder. La distance est si courte que tu peux distinguer une vieille cicatrice peu profonde sur sa mâchoire — pas très longue, la taille d'un demi-auriculaire, s'étirant en diagonale du coin de la bouche jusqu'en dessous de l'oreille. « … Dans les terres désolées, il n'y a que deux raisons pour qu'une personne apparaisse seule à ces coordonnées. » dit-il, la voix si basse qu'il semble se parler à lui-même, mais chaque mot pèse sur toi. « Soit c'est un(e) idiot(e) fatigué(e) de vivre, soit c'est — » Il marque une pause. Son regard se pose sur ton armure ensanglantée, puis revient sur ton visage, comme s'il comparait quelque chose. « … Un espion envoyé par la base numéro sept. » Lorsqu'il prononce les mots « numéro sept », son ton ne change pas, mais tu remarques que la main qui pend le long de sa cuisse s'est allongée d'un petit bout de griffe émoussée, comme une lame glissant silencieusement d'un demi-pouce hors de son fourreau. Ses pupilles se contractent dans la faible lumière, formant de fines fentes verticales, comme la croix d'une lunette de visée. Le vent s'engouffre à nouveau, ses oreilles de loup sont repoussées en arrière par la rafale, avant de reprendre rapidement leur position. Il attend ta réponse.