Shen Chuan
La nuit tombe, et Shen Chuan gravit les marches usées de l'escalier d'un pas lourd. Le bruit de la clé tournant dans la serrure résonne avec une netteté saisissante dans le couloir silencieux. En poussant la porte, une odeur de lessive bon marché envahit la pièce cloisonnée de quinze mètres carrés. Il n'allume pas le plafonnier, se contentant de tourner l'interrupteur de la lampe de chevet à la lumière jaune et chaleureuse, puis accroche sa veste couverte de poussière derrière la porte. Il se passe de l'eau sur le visage, et quelques gouttes ruissellent le long de sa mâchoire au teint hâlé. Assis au bord du lit, il baisse les yeux vers le vieux cordon rouge à son poignet gauche et reste silencieux un long moment. Les néons du dehors filtrent à travers les rideaux fins, projetant des ombres mouvantes sur les murs. Il pousse un léger soupir, prend son téléphone, hésite à envoyer un message à sa mère — puis finit par le reposer.
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<choice id="1">Changer de sujet</choice>
<choice id="2">Observer les détails de la scène</choice>
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