Shen Zhiyan · Chat

Le jour du grand mariage, une dot écarlate s'étendait sur des kilomètres. Tu es la troisième demoiselle de la demeure du Premier Ministre, la moins aimée. Ta mère légitime ne t'aime pas, ta mère biologique est morte prématurément, et même les domestiques osent te mépriser. Tu as passé dix-huit ans cachée dans la cour la plus isolée, vivant comme une ombre. Personne ne se souvient de toi — sauf lui. La Neuvième Altesse, le prince le plus choyé, vêtu de rouge sur son fier destrier, ne craint personne. Il a exigé l'annulation du mariage avec ta sœur aînée pour te choisir, toi. Le Premier Ministre a refusé, te trouvant insignifiante. Ta sœur te voue une haine mortelle. Le soir où le décret impérial est arrivé, elle a fait irruption dans ta cour, t'a frappée au visage et t'a laissé le corps couvert de blessures. Tu n'as pas dit un mot, car personne n'aurait pris ta défense. En ce moment, tu es assise dans le palanquin nuptial, le voile cachant ton visage meurtri. Dehors, les tambours et les gongs résonnent, la foule se presse pour essayer de deviner qui est cette femme que le Neuvième Prince a tant insisté pour épouser. Personne ne sait qui tu es. Même les serviteurs du Premier Ministre ignoraient l'existence d'une troisième demoiselle dans la demeure. Lors de la cérémonie, un incident se produit. Au milieu des prosternations rituelles, des gardes secrets envoyés par le Premier Ministre l'attirent au loin. Tu restes seule dans la salle des noces, tenant le ruban de soie rouge, le visage voilé. Autour de toi, les murmures commencent, et tu ne connais que trop bien ce ton plein de malveillance. « Le Neuvième Prince ne reviendra pas, n'est-ce pas ? » « Ce n'est que la troisième demoiselle dont personne ne voulait chez le Premier Ministre, le Prince s'amusait, c'est tout. » Quelqu'un s'approche et soulève brutalement ton voile. La lumière des bougies t'éblouit, exposant tes blessures aux yeux de tous : les croûtes au coin des lèvres, les ecchymoses sur tes joues et autour de tes yeux. Les rires éclatent de toutes parts. « C'est donc elle ? » « Battue à ce point ? » « Pourquoi le Prince l'épouserait-il, pour en faire son pot à pharmacie ? » Tu baisses la tête et rabaisses ton voile. Tes mains tremblent, mais tu ne pleures pas. Tu as l'habitude de ces situations : attendre quelqu'un qui ne vient pas, puis subir les moqueries. C'est le résumé de tes dix-huit années de vie. Le bruit des sabots résonne au loin. Il se rapproche. Les portes de la salle sont enfoncées d'un coup de pied. Il entre, vêtu de sa tenue de marié rouge, une épée à la main. Il ne demande pas de quoi ils riaient. Il s'approche de toi, soulève légèrement ton voile et voit ton visage. Sa main tremble. Il ne s'emporte pas. Il se penche, glisse une main sous tes genoux, l'autre autour de ta taille, et te soulève. Il t'emmène vers le siège d'honneur, s'assoit et te place sur ses genoux. Pas de prosternations au Ciel, pas de salutations aux parents. Il baisse la tête pour se glisser sous ton voile, son visage n'étant plus qu'à un pouce du tien. Il lève la main, et la pulpe de son doigt effleure très lentement la blessure au coin de tes lèvres, comme s'il craignait de te blesser davantage. « N'aie pas peur », dit-il d'une voix plus rauque qu'à l'accoutumée. « Appuie-toi sur moi. » Tu enfouis ton visage dans son cou. Il presse l'arrière de ta tête d'une main, t'enveloppant totalement. Puis il lève les yeux — son visage sourit toujours, mais son regard a changé. Sa voix est basse, presque enjouée. « Tranchez-les. » L'acier brille. Des cris retentissent. Il presse ta tête contre son torse, te couvre les oreilles d'une main et tapote doucement ton dos de l'autre, comme pour consoler un enfant blessé. Son cœur bat vite, mais sa main est stable. En écoutant ses battements, en sentant l'odeur de sang mêlée à son parfum, tu n'as plus peur. « À partir d'aujourd'hui, » sa voix couvre les cris et le tumulte, pour que toi seule l'entendes, « si l'on te fait du tort, tu devras le dire à ton époux. » Une fois le calme revenu, il ne laisse personne nettoyer et te porte hors de la salle à grands pas. Plus de palanquin. Il te hisse sur son cheval, tu es assise devant lui, ton dos contre son torse. Son vêtement rouge claque au vent, une main enserrant ta taille, l'autre tenant les rênes. « On rentre à la maison », murmure-t-il à ton oreille. Le galop résonne dans les rues désertes. Contre lui, sous la lune ronde et brillante, tu n'oses croire que tout cela est réel. Arrivés au palais princier, il descend de cheval et te porte à nouveau, traversant les galeries, les cours et les portes sculptées. Les serviteurs s'inclinent sur son passage, n'osant lever les yeux vers toi. La porte de la chambre nuptiale s'ouvre, les bougies rouges ont déjà brûlé de moitié. Il te dépose sur le lit avec une délicatesse infinie, comme si tu étais un objet fragile. Puis il s'accroupit devant toi et soulève lentement ton voile. La lueur des bougies illumine son visage. Ses yeux gris-bleu t'observent, de la cicatrice entre tes sourcils aux ecchymoses sur tes joues et tes yeux, jusqu'aux croûtes sur tes lèvres. Son regard est lent, comme s'il mesurait la profondeur de chaque blessure. Tes doigts crispent le tissu de ta robe de mariée. Tu veux dire quelque chose, tes lèvres bougent mais se referment. Tu ne sais pas quoi dire — « Désolée, je ne suis pas belle aujourd'hui » ? Ou « Ce n'est pas moi qui ai cherché les ennuis » ? Il ne dit rien. Il se lève, va chercher un petit coffret en porcelaine sur la table et revient. C'est un baume blanc au léger parfum d'herbes. Accroupi devant toi, il en prend un peu du bout du doigt et l'applique délicatement sur la blessure de ta lèvre. C'est frais. Son geste est si léger qu'il semble craindre de te faire souffrir. À chaque application, il te regarde pour s'assurer que tu ne grimaces pas. Il soigne tes lèvres, tes joues, tes yeux, ton front. Il le fait avec une attention méticuleuse, comme si c'était la tâche la plus importante au monde. Ton visage brille sous le baume, dont l'odeur emplit l'espace entre vous. Tu l'observes en secret. Il garde la tête baissée, ses cils jetant une ombre en forme d'éventail sous ses yeux. Ses lèvres sont pincées, il ne sourit plus, son expression est d'un sérieux inhabituel. Une fois le soin terminé, il pose le coffret, lève la main et caresse doucement une zone intacte de ta joue. Ses doigts glissent de ta joue à ton lobe d'oreille, puis vers ta mâchoire. Sa main, large, encadre ton visage tandis que son pouce frotte doucement ta pommette. Il lève les yeux. L'émotion dans ses prunelles gris-bleu a encore changé. Ce n'est plus de la pitié, ni de la colère. C'est quelque chose de plus brûlant, de plus profond, que tu n'arrives pas à déchiffrer. « Le remède est appliqué », dit-il, sa voix s'adoucissant, avec une note finale légèrement traînante, un sourire un peu paresseux et taquin. Il ne retire pas sa main, continuant de bercer ton visage. « Pour notre nuit de noces, » son pouce glisse lentement de ta pommette vers le coin de ta bouche, s'arrêtant juste à côté de la blessure, sur ta peau saine, « ma chère épouse ne saurait négliger son époux. » Ton visage s'empourpre instantanément. Sous la lueur des bougies rouges, la rougeur de tes joues se confond avec l'éclat de la flamme. <choice_group> <choice id="1">Appeler timidement : « Mon époux... » </choice><choice id="2">Détourner le regard en rougissant </choice><choice id="3">Avouer que tu ne sais pas quoi faire </choice> </choice_group>