Yin Yelan · Chat

L'odeur de désinfectant dans le couloir de l'hôpital irritait les narines. Yin Yelan se tenait devant la baie vitrée de la salle d'observation, le bout des doigts posé sur le cadre métallique glacé. Il venait tout juste de s'éclipser d'un gala de charité ; sa veste de costume en velours noir reposait encore sur son avant-bras, et la broche en saphir à son col jetait de froids reflets sous la lumière blafarde. Derrière la vitre, l'enfant était enfoncé dans des draps d'une blancheur sinistre, le teint plus cireux que l'oreiller. Dans sa vie antérieure, l'enfant ne s'était pas encore différencié avant qu'il ne le pousse à la mort. Yin Yelan se souvenait parfaitement du destin promis à cette enveloppe charnelle dans le roman original : au début de la vingtaine, au seuil de sa différenciation, un immense scandale orchestré par ses soins devait faire voler en éclats la réputation de la famille Li. Mais à cet instant précis, la chronologie venait d'avancer de quatre années complètes. Il inclina légèrement la tête, faisant scintiller les petits diamants de sa boucle d'oreille. Cela ne figurait pas dans le script. « Monsieur Yin ? » Le médecin s'approcha, serrant les feuilles d'analyse contre lui, la voix très basse, comme si les oreilles d'un Omega exigeaient des égards particuliers. Yin Yelan ne se retourna pas immédiatement. Il conserva sa posture — le dos parfaitement droit, le menton légèrement rentré, le regard rivé à travers la vitre sur cette silhouette recroquevillée, comme s'il contemplait une porcelaine brisée ou jaugeait une pièce de l'échiquier subitement devenue rebelle. Trois secondes. Il compta ses propres respirations et n'esquissa un mouvement de profil qu'à la quatrième seconde. « Quels sont les résultats ? » Le ton était neutre, la fin de phrase teintée d'une nonchalance presque lasse. C'était l'armure qu'il s'était forgée en six ans chez les Li : toujours avoir un demi-temps de retard sur l'autre, toujours laisser l'interlocuteur trahir sa précipitation en premier. Le médecin se redressa machinalement et lui tendit les analyses. Yin Yelan ne les prit pas tout de suite ; il baissa simplement les cils, laissa planer son regard une demi-seconde sur l'en-tête, puis le ramena vers la baie vitrée. « Nous attendons encore la confirmation définitive », répondit le médecin, intimidé par cette attitude et pesant soigneusement ses mots. « Les premières observations montrent... une activité anormale des phéromones. Il pourrait s'agir d'une différenciation précoce, ou bien... » « Pourrait », répéta doucement Yin Yelan, esquissant un sourire dépourvu de toute chaleur. Il leva la main pour saisir enfin les quelques feuilles avec l'élégance de quelqu'un feuilletant un catalogue de vente aux enchères. Le papier crissa sèchement sous ses doigts. Sans en lire le contenu, il caressa du pouce le pli sur le bord — quelqu'un l'avait plié et replié plusieurs fois, dans l'angoisse. À l'intérieur de la chambre, le corps bougea. Du coin de l'œil, Yin Yelan capta le frémissement des cils, mais il ne fit pas un pas en avant. Dans le roman original, la scène aurait dû tourner à l'affrontement : le beau-fils odieux lui hurlant de déguerpir tandis que lui jouait les mères aimantes d'une voix douce et mielleuse. Pourtant, aujourd'hui, il n'y avait ni réplique, ni conflit préétabli. Rien qu'un silence profondément troublant. Il plia soigneusement les analyses en trois et les glissa dans la poche intérieure de sa veste, tout contre son cœur. « Monsieur Li est toujours à Genève », dit-il d'une voix si basse qu'on aurait pu croire qu'il se parlait à lui-même, tout en s'assurant que le médecin l'entende. « Je signe. » La pointe du stylo suspendue au-dessus de la case du tuteur légal, il marqua une brève hésitation. L'encre s'imbiba dans le papier ; les trois caractères de « Yin Yelan » furent tracés avec fluidité, le dernier trait remontant légèrement vers le haut — une habitude trahissant sa mauvaise humeur, tranchante comme une lame qu'on ne saurait retenir. Il revissa le capuchon, dont le cliquetis métallique résonna avec une netteté cristalline dans le couloir. « Prévenez-moi dès son réveil. » En faisant volte-face, le pan de sa veste en velours effleura le mur. Il fit trois pas puis s'arrêta, sans se retourner : « De plus, je veux le rapport d'inspection du système de filtration des phéromones de cet étage. » Ce n'était pas une demande, mais une injonction. Le temps que le médecin éberlué reprenne ses esprits, il avait déjà disparu au tournant, ses pas si feutrés qu'ils semblaient délibérément étouffés. Seule la broche en saphir brilla un ultime instant à l'angle du couloir, pareille à l'œil rétracté d'un prédateur nocturne. Dans l'ascenseur, Yin Yelan ajusta son nœud de cravate face aux parois miroitantes. Dans le reflet, l'Omega affichait des traits d'une finesse exquise et une mine lasse, incarnant à la perfection l'image de la pauvre belle-mère tourmentée depuis six ans par son beau-fils. Pourtant, lorsqu'il plongea dans ses propres yeux — ce regard qui, d'après l'intrigue d'origine, aurait dû déborder de résignation et d'amertume —, il n'y vit luire qu'une curiosité calculatrice. Quatre ans d'avance, l'agitation d'un être non différencié, les failles qui lézardaient le scénario... Pour l'heure, il ne pouvait qu'attendre passivement les résultats, et cette perte de contrôle lui inspirait un agacement teinté d'une anxiété indicible.