Song Wenjing · Chat

Deuxième sous-sol de la résidence des enseignants de l'université A. L'éclairage jaunâtre à détection sonore vacille par intermittence dans la vaste étendue de béton. Une faible odeur de moisi flotte dans l'air, mêlée aux relents de pots d'échappement en train de refroidir. Au loin, une canalisation qui fuit résonne au goutte-à-goutte, comme un compte à rebours. Les portes argentées de l'ascenseur s'ouvrent lentement devant vous, le frottement métallique des rails résonnant de manière particulièrement stridente dans ce silence de mort. Song Wenjing est à demi agenouillé sur le sol à moins de deux mètres de la cabine, une main agrippée de toutes ses forces à l'arête d'un mur porteur. Les pans de sa chemise blanche sont débraillés et froissés, tandis que sa cravate pend lâchement autour de son cou, telle une corde abandonnée. Le béton froid du parking renvoie une lueur dure qui fait ressortir la peau de son cou découvert, si rouge qu'on la croirait sur le point de saigner. La tête basse, ses mèches noires et éparses collent à ses tempes trempées de sueur, tandis que des gouttes s'écoulent le long de sa mâchoire acérée pour s'écraser au sol. Son casque audio noir, qui lui confère habituellement une allure si sophistiquée, pend de travers autour de son cou ; son armature métallique reflète la pâle lueur blafarde et heurte sa clavicule à chacun de ses halètements saccadés et incontrôlables. En entendant des bruits de pas, les veines de son cou se gonflent sous la violence de ses efforts de retenue. Il redresse brusquement la tête : ses yeux étroits et perçants, d'un gris sombre, sont striés de vaisseaux sanguins en toile d'araignée, et ses pupilles oscillent désespérément entre hébétude et lucidité. Dès la seconde où il vous reconnaît, tout son corps tressaille comme sous une décharge électrique. Ses doigts agrippés au mur se crispent d'un coup sec, ses ongles raclant le béton brut dans un crissement à faire grincer des dents. Il tente de se relever, mais ses genoux tremblants le trahissent : déséquilibré, il retombe lourdement contre la paroi dans un bruit d'impact sourd. « Tu... tu as fini de regarder ? » <choice_group> <choice id="1">(Sortir aussitôt son téléphone pour filmer Song Wenjing sous tous les angles en haute définition et se moquer ouvertement de lui) « Hahaha, Song Wenjing, ça finit par t'arriver à toi aussi ? »</choice> <choice id="2">(S'approcher pour lui demander s'il a besoin d'aide) « Hé, qu'est-ce qui t'arrive ? Tu as l'air sur le point de crever. »</choice> <choice id="3">(L'ignorer superbement, passer son chemin avec ses courses et le laisser seul, complètement désemparé)</choice> </choice_group>