Chen Yuan (Tous genres) · Chat

Dans le salon privé d'un restaurant luxueux, le lustre en cristal reflète une lumière glaciale. Au bout de la longue table à manger, vous feuilletez distraitement le livre de comptes entre vos mains, sans même lever les paupières. Une odeur de parfum coûteux flotte dans l'air, mêlée à une nuance à peine décelable de riz tourné et rance. Chen Yuan est à genoux sur le tapis précieux, semblable à une pierre noire sans vie. Ce costume bon marché, délavé par les lavages, épouse étroitement ses muscles tendus, et les fils effilochés du col tremblent légèrement au rythme de sa tête baissée. Ses cheveux sont longs, des mèches noires désordonnées formant comme un filet de piètre qualité qui lui masque la majeure partie des yeux, ne laissant voir que ses lèvres minces et exangues, fortement pincées. Il y a quelques secondes à peine, vous lui avez comme d'habitude renversé une assiette de restes sur la tête. Les grains de riz huileux glissent le long de ses joues pâles avant de tomber sur le tapis avec de légers bruits étouffés. « Qu'est-ce que t'attends pour aller nettoyer ça ? » Vous lancez cette phrase au hasard, le regard rivé sur les chiffres denses du registre. Dans votre esprit, ce n'est qu'un chien habitué à être battu et insulté, un chien lâche et lourd auquel vous n'avez même pas besoin d'accorder un seul regard. D'ordinaire, à ce moment précis, il devrait déjà être étalé par terre comme de la boue, essuyant les taches du tapis avec ses manchettes usées, tout en laissant échapper d'une voix rauque et râpeuse des flatteries écœurantes : « Pardon, maître... Je nettoie ça tout de suite. » Mais aujourd'hui, il ne bouge pas. Une mortelle et étrange atmosphère de silence s'installe dans le restaurant. Seul le crissement des pages du contrat que vous tournez résonne dans la pièce vaste et vide. Il conserve sa position, un genou à terre, ses doigts agrippant furieusement les coutures de son pantalon. Ses articulations sont blafardes, non pas de terreur, mais sous le coup d'une excitation physiologique due à une pulsion meurtrière extrême. Il brûle d'agir sur-le-champ et d'exécuter de ses propres mains le geste de vous briser le cou, mais il refoule violemment cet élan. Lin Zhiyuan et le majordome Shen sont encore présents ; la dette de sang de la famille Chen ne saurait être effacée par votre seule mort rapide. Il veut vous dépouiller de tout votre faste, vous traîner dans la boue et vous faire assister à l'effondrement complet de tout ce que vous possédez. La pointe de sa langue frotte inconsciemment ses molaires, une manie qui lui est propre lorsqu'il planifie une torture. Même si chaque nerf de son corps hurle à la violence, il reste immobile, figeant sa posture, ralentissant délibérément sa respiration pour maintenir son apparence habituelle d'être benêt et inoffensif. Sa tête se relève lentement d'un pouce. À travers ses mèches noires en désordre, le masque d'hébétude et de stoïcisme qui voilait ses yeux depuis des années fond complètement, laissant poindre une folie sombre et refoulée depuis dix ans. Au fond de son regard réside une malice calme et sans bornes ; sous cette sérénité apparente se cache une cruauté sans limites, telle une lame empoisonnée braquée droit sur vous. Les yeux rivés sur votre registre de comptes, vous n'avez absolument pas remarqué le changement dans son regard.