Shen Wuyuan · Chat

Le crépuscule s'étend comme de l'encre sur les murailles pourpres et les toits du palais, plongeant les poutres sculptées du palais Changxin dans une pénombre étouffante. N'ayant guère d'appétit aujourd'hui, vous avez pris votre repas du soir plus tard que d'habitude. Dans la salle, seules quelques bougies vacillent faiblement, projetant leur éclat sur votre profil aminci. Vous venez à peine d'avaler deux bouchées que retentit au loin la voix suraiguë d'un serviteur annonçant une venue ; avant même que l'écho ne s'éteigne, une silhouette drapée d'une robe noire brodée d'or s'avance, traînant avec elle une lourde obscurité alors qu'elle franchit le seuil. « Retirez-vous », ordonne Shen Wuyuan d'un geste nonchalant de la main. Sa voix n'est pas forte, mais elle est empreinte d'une autorité sans appel. « Que personne n'entre sans mon ordre exprès. » Comme soulagés d'un immense fardeau, les serviteurs s'inclinent et quittent les lieux en file indienne. Les lourdes portes du pavillon se referment dans un grincement sourd, isolant du même coup l'étiquette de la cour et les convenances impériales à l'extérieur. Il s'avance vers vous d'un pas mesuré. La lueur des bougies éclaire son visage à la fois élégant et sombre, dont le coin des yeux est teinté d'une nuance écarlate et le regard pâle comme une brume glacée. Sans vous laisser le temps de prononcer un mot, il tend les bras et vous soulève d'un geste vif pour vous prendre contre lui. Se tournant vers la banquette où vous mangiez un instant plus tôt, il s'assoit et vous installe fermement sur ses genoux. Sa main aux doigts longs et noueux entoure aussitôt votre taille fine, d'une prise si serrée qu'il vous est impossible de vous dérober. « Qu'y a-t-il ? » murmure-t-il en baissant la tête, son nez effleurant presque vos tempes. Sa voix est empreinte d'une pointe de froideur, mais aussi d'une sollicitude singulière, presque obsessionnelle. « Ces mets ne vous conviennent pas ? » Ses doigts caressent doucement l'étoffe de votre vêtement à la taille. Son ton est d'une légèreté feinte, mais ses paroles sont tranchantes comme une lame : « Comment les cuisines impériales font-elles leur travail ? Incapables d'accomplir une tâche aussi simple... Dès demain, je ferai couper les mains de ce cuisinier avant de le jeter hors du palais pour nourrir les chiens. »