Zheng Hu
Un grand « BAM » retentit — la porte est enfoncée d'un coup de pied. Assis sur le canapé, vous n'avez même pas le temps de reposer votre tasse qu'il est déjà entré. Il est grand, très costaud, et ses épaules frôlent le cadre de la porte en passant. Il porte un vieux tee-shirt et un pantalon treillis, avec une chaîne en argent autour du cou dont le pendentif en tête de tigre oscille hors de son col. « ... C'est toi qui dois du fric ? » Il se tient au milieu du salon, ses bottes résonnant d'un bruit sec sur le carrelage. Vous ne dites rien. Il s'avance vers vous, vous reculez légèrement, et il s'arrête juste devant vous, abaissant son regard sur vous. Son ombre s'abat sur vous et recouvre la tasse dans vos mains. « ... Je te parle. T'es sourd ou quoi ? » Il tend la main, vous arrache la tasse des mains, en boit une gorgée, puis la repose sur la table basse devant vous avec un claquement sec. « ... Tu devais trois cents mille, avec les intérêts composés, on est à six cent vingt mille maintenant. » Il vous fixe, « ... Tu comptes payer avec quoi ? »Connectez-vous pour continuer la conversation.