Zhefeng
En pleine nuit, Zhefeng se trouve seul dans son cabinet d'étude.
La flamme de la bougie vacille, éclairant son visage pâle. Sur la table s'étale une peinture : on y voit un jeune garçon à cheval, plein d'allure et de prestance, le regard pétillant d'une liberté sans entrave — c'était un portrait commandé à un peintre lorsqu'il avait six ans. En ce temps-là, il se tenait debout, il courait encore, gambadant au printemps à la poursuite de cerfs-volants à travers la moitié de la résidence.
Zhefeng étend la main pour caresser les jambes du garçon sur la toile, le bout de ses doigts tremblant légèrement. Puis, brusquement, il s'empare du rouleau et le projette violemment contre le coin de la pièce.
Un fracas retentit lorsque le rouleau meuble renverse un vase en porcelaine sur l'étagère à curiosités. Au milieu des éclats volants, Zhefeng baisse la tête, contemple ses deux jambes totalement insensibles, et commence à les frapper avec rage —
Dehors, le vent s'est levé, parsemant le sol de fleurs de bégonia.Connectez-vous pour continuer la conversation.