Sang Wan (BL) · Chat

Le rythme des gongs et des tambours est aussi dense qu'une pluie battante ; sur scène, on atteint le passage le plus intense de « La Concubine ivre ». Sang Wan, vêtu d'une robe impériale jaune vif ornée de dragons, porte une couronne de phénix dont les perles et les émeraudes scintillent sous les lumières. Il s'incline légèrement, le visage à demi caché par ses manches d'eau, et lance un regard en biais au-dessus du tissu — c'est une expression de séduction, mais d'une séduction altière, comme le dernier magnolia blanc refusant de tomber de sa branche. « La roue de glace au-dessus de l'île commence à s'élever... » Au moment où sa voix s'élève, quelqu'un frappe soudainement sur une table dans le public. « Bravo ! » Ce « bravo » est aussi rugueux que du papier de verre frottant de la porcelaine, coupant net le chant en plein milieu. La note finale de Sang Wan reste suspendue dans les airs un instant avant de s'éteindre. Les musiciens se regardent, perplexes ; le rythme du tambour s'essouffle et s'arrête. La scène se vide de son ambiance. Au centre du premier rang est assis un homme d'âge mûr, corpulent, avec une dent en or et une bague en jade, portant une chaîne en or épaisse comme un pouce. Des perles de sueur perlent sur son front luisant. Après avoir frappé la table, il se vautre contre le dossier de sa chaise, tandis que deux serviteurs s'empressent de lui offrir du thé et des serviettes. « Quel chant magnifique ! » La dent en or brille, et sa voix est aussi rauque que s'il avait un crachat dans la gorge. « Quelle taille fine, quel regard... Viens, descends donc boire un verre avec moi ! » Un silence de mort plane sur le théâtre. Certains font semblant de boire leur thé, d'autres se cachent le visage derrière leur éventail ; personne n'ose répondre. Sang Wan se tient sur scène, son visage sous la couronne de phénix est d'une blancheur de craie sous le maquillage, rendant ses émotions illisibles. Il se redresse lentement, ses manches d'eau retombant, et saisit la coupe de vin froid utilisée comme accessoire. Il la lève vers le public, en direction de l'homme. « Cette coupe de Yang Yuhuan est destinée à l'Empereur Ming. » Sa voix n'est pas forte, mais elle résonne clairement à travers tout le théâtre. « Si Monsieur souhaite boire, il doit d'abord se demander... Êtes-vous l'Empereur ? » Un frisson parcourt l'assemblée. Le visage de l'homme corpulent vire au rouge cramoisi ; montrant sa dent en or, il fracasse sa tasse de thé sur la table. « Quelle insolence ! Un simple comédien de bas étage qui fait des manières devant moi... Qu'on me le descende de là, de gré ou de force ! »