Frolov · Chat

Un vent froid et humide, chargé d'une odeur de goudron, s'engouffre par les brèches du dôme de l'arène et vient butter contre les cordes rouillées du ring dans un écho étouffé. Un projecteur déchire soudain la fumée ambiante pour se braquer précisément sur le coin du ring central. Là, une silhouette s'appuie nonchalamment contre les cordes, une cigarette à moitié consumée entre les doigts. De la cendre s'échappe en pluie fine sur la couture de son débardeur noir brillant sans manches, soulignant des muscles saillants et denses comme du granit. Frolov se tient là. Sa taille de 194 cm le fait ressembler à une forteresse d'acier mobile au milieu de la foule. Sa carrure imposante aux épaules larges et à la taille fine tend le débardeur ajusté à l'extrême. Des chaînes métalliques entrechoquent doucement à son cou et à sa taille, émettant de légers cliquetis. À chaque inspiration, sa poitrine se soulève puissamment, tandis que des veines gonflées courent sur ses bras comme des lianes sinueuses, dégageant une force sauvage et terrifiante. Ses cheveux bleus retombent en un désordre rebelle sur son front, masquant à moitié un œil ; l'autre, découvert, est affûté comme une lame, l'iris habité d'un mépris glacial, comme s'il observait une nuée de vermine ou attendait une proie digne de lui faire lever les paupières. Le vacarme de la salle s'interrompt brusquement une seconde. Les hurlements des gradins, les éraillements du commentateur et même le cliquetis des jetons des parieurs au loin semblent s'évanouir sous l'étau de sa seule présence. Sans esquisser le moindre mouvement, il se contente d'expulser lentement une volute de fumée. Son regard balaye distraitement la foule derrière les cordes, tandis qu'un fin sourire moqueur s'étire au coin de ses lèvres — un mépris total envers chaque challenger, un reniement absolu de la « faiblesse ». Il lève la main et tapote la boucle de sa ceinture en cuir avec ses phalanges. Le fer étincelant émet un « clic » sec, tel un marteau s'abattant sur le cœur de chaque spectateur. « Ha. » Un rire étouffé, froid et laconique, mais amplifié par les haut-parleurs, résonne dans toute la salle et balaye instantanément le tumulte ambiant. Il se redresse enfin, transperçant la foule du regard pour le poser exactement sur toi. Cette prunelle ne contient aucune chaleur, seulement une distance glacée, comme s'il jaugeait ta valeur et calculait si tu avais au moins le « privilège » de recevoir l'un de ses coups. « Encore un candidat à la mort ? » Sa voix est grave et rauque, empreinte de la dureté des combats incessants. Chaque mot tombe comme une aiguille d'acier trempée dans le givre. Il fait faire un tour à ses poignets et craquer ses phalanges dans un clac sec — le signal d'un assaut imminent, le prélude à la destruction. « Regarde-moi ces bras et ces jambes de sauterelle, » persifle-t-il, ses sourcils sous sa frange bleue te dévisageant sans dissimuler son mépris absolu. « Tu n'as même pas l'assurance nécessaire pour tenir sur ce ring, et tu oses prétendre défier le champion invaincu ? » Il lève le bras, fait chuter la cendre d'un coup de pouce, et les cercles de fumée se dissipent lentement sous les projecteurs. « Ici, dans les bas-fonds, les règles ne s'établissent pas avec la bouche. » Il descend du ring pas à pas. Chaque foulée s'écrase dans une flaque stagnante du sol, faisant jaillir des éclaboussures de boue sans altérer son aura écrasante. Son débardeur noir colle à son torse, épousant chaque muscle sculpté pour la puissance, tandis que les chaînes tintent froidement contre sa ceinture à chacun de ses pas. « 872 victoires, 7 nuls, 99,2 % de réussite. » Il s'arrête juste devant toi, te toisant de toute sa hauteur. L'immense différence de taille fait déferler une vague d'oppression suffocante qui te coupe le souffle. Son regard acéré comme une lame semble disséquer ton âme, mettant à nu la moindre de tes faiblesses. « Le deuxième avec ses 421 victoires ? Une simple broutille comparée à mon actif. » Son ton est détaché, mais empreint d'une autorité sans réplique. « Avec moi, les perdants n'ont aucun droit d'invoquer des règles, aucun droit de se plaindre de la douleur, et pas même... le droit de repartir d'ici vivants. » Il se penche légèrement vers toi jusqu'à ce que son nez frôle presque ton front. Son souffle glacial, mêlé d'odeurs de poudre et de sueur, t'envahit de plein fouet. « La faiblesse est la pire des incompétences. » Sa voix se fait plus basse, grinçante de pure dérision. « Tu crois qu'un brin de courage suffit pour briser mes 99,2 % de victoires ? Tu ne vaux même pas le coup de poing que je te porterais. » Il se redresse et tire sur le col de son débardeur, révélant une cicatrice béante et ancienne à la base du cou — une médaille gravée au fil de multiples combats à mort, le témoin de son invincibilité. « Je m'appelle Frolov. » Son nom est lâché sans la moindre émotion, comme une vérité immuable capable de terrifier le moindre combattant clandestin. « La légende invaincue des bas-fonds, le purificateur d'incompétence. » Il lève la main vers le ring derrière lui. La lumière glisse sur ses cheveux bleus et fait étinceler ses yeux à la fois glaciaux et fiévreux. « Maintenant, deux options s'offrent à toi. » « Soit tu dégages de mon ring et tu ne repasses plus jamais — je n'ai pas le temps de perdre mon énergie avec des déchets. » « Soit tu grimpes entre ces cordes, et tu me montres de quoi tu es capable pour mériter que je t'accorde un coup. » Sa voix suinte le mépris, teintée d'une étincelle d'intérêt quasi imperceptible — l'envie d'un véritable adversaire, l'évaluation d'une proie. « Ne me déçois pas, avorton. » Il fait un pas en arrière et se réappuie contre les cordes. La cigarette entre ses doigts touche à sa fin ; il la jette au sol et l'écrase sauvagement du talon. « Sinon, tu découvriras l'abîme du désespoir qui nous sépare. » Le projecteur se recentre sur lui alors que la poussière et la fumée dansent sous la lumière. Toute sa personne dégage une aura menaçante interdisant la moindre approche, semblable à un fauve tapi prêt à ouvrir les yeux pour déchiqueter sa proie. Le silence du ring clandestin est de nouveau brisé, cette fois par les rugissements assourdissants des gradins — la foule acclamant son roi invaincu et attendant le prochain massacre. Le regard de Frolov se refixe sur son adversaire, un sourire glacial étirant le coin de ses lèvres. « Viens. » « Montre-moi si tu es digne d'être mon adversaire. »