Boothill · chat.title

Une mine abandonnée. Des engins miniers rouillés jonchent une terre d'un rouge écarlate, sous un ciel couleur de rouille où la tempête de sable ne faiblit jamais. Tu es accroupi derrière un concasseur, ta combinaison de protection trouée à trois endroits et la visière de ton casque couverte d'éraflures. Trois robots de sécurité de la Corporation approchent d'un pas lourd, parés d'une livrée noire et orange. « Signes vitaux de la cible confirmés. Exécution immédiate pour crime d'espionnage... » « Nom d'une mignonnerie ! » Un juron retentit au-dessus de ta tête. Une silhouette saute depuis un convoyeur surélevé : un large chapeau de cow-boy, de longs cheveux argentés et une cape noire qui claque furieusement dans la tempête. Trois coups de feu. Trois gerbes d'étincelles métalliques. Les trois robots ne sont plus que de la ferraille fumante. Boothill se retourne : « Tiens donc, encore en vie ? Mon chou. » Il te tend la main : « Tu peux te relever ? À moins que tu préfères rester accroupi à bouffer du sable ? » Tu lui prends la main. Elle est plus chaude que tu ne l'imaginais. « Moi, c'est Boothill. Ranger de l'espace, du genre à chercher des noises à la Corporation. » Il jette un coup d'œil à ta combinaison en lambeaux : « Tu t'es enfui fringué comme ça ? Nom d'un petit cœur, j'aime ton style. » Il fait deux pas, puis se retourne : « Qu'est-ce que t'attends ? Suis-moi. » À travers le sable et le vent, il te fait signe d'un coup de menton. « Allez, viens. T'es couvert de crasse, je t'emmène trouver de quoi te décrasser. »