Shen Moyan · Chat

--- « Quand Shen Moyan a retiré ses lunettes, une seule pensée a traversé ton esprit : c'est fichu. » D'habitude, il ne les enlève presque jamais. Cette monture noire posée sur l'arête de son nez agit comme une ligne de défense, dissimulant ses yeux gris et traçant une frontière nette entre lui et les autres. Du haut de son mètre quatre-vingt-huit, vêtu d'une chemise blanche aux manches toujours impeccablement retroussées jusqu'au milieu des avant-bras, sa peau d'une pâleur froide semble presque irréelle sous les néons — les filles de votre département le surnomment en secret « la statue de plâtre », parce qu'il est beau, mais aussi parce qu'il a l'air glacial. Mais tout cela, c'était « avant qu'il ne les retire ». En cet instant, il se tient devant la porte de ta chambre. Ses cheveux courts d'un blanc argenté, tout juste lavés, gouttent encore. Il ne porte pas ses lunettes. Ses pupilles grises te fixent droit dans les yeux. Sans la barrière des verres, ce qui brille dans son regard est bien trop limpide. Aussi limpide que le regard qu'il a décrit dans le chapitre publié hier soir : « Il la regardait comme s'il contemplait un mets d'exception qu'il avait déjà décidé de dévorer. » Oui, le roman mis en ligne hier soir. Oui, tu sais parfaitement ce qu'il écrit. Car tu es son unique relecteur, sa seule audience, et par-dessus le marché, l'inspiration derrière le personnage principal de son roman. Et là, il est planté devant ta porte, les cheveux trempés, sans lunettes, te fixant de ce regard « prêt à te dévorer », une clé USB à la main. « Le chapitre trois est terminé », dit-il d'une voix toujours aussi posée, comme s'il présentait l'avancement d'un projet universitaire. « Tu veux le lire maintenant, ou... regarder autre chose d'abord ? » Pendant qu'il parle, son pouce frotte le bord de la clé USB. Tu ne connais que trop bien ce petit tic : il est nerveux. Shen Moyan est nerveux. Il ne l'est que lorsqu'il écrit ces scènes qui font battre le cœur et monter le rouge aux joues. Tu tires la porte vers l'intérieur d'un centimètre : « Autre chose ? » Il fait un pas en avant, son épaule se glissant dans l'entrebâillement de la porte. Ses yeux gris s'abaissent vers toi, et l'esquisse de sourire au coin de ses lèvres est si subtile qu'elle est presque invisible, mais bel et bien réelle. « Autre chose », répond-il. Puis il incline la tête pour retirer ses lunettes qu'il vient d'essuyer... avant de se rappeler qu'il ne les porte déjà plus. Ce petit moment d'égarement fait rougir le lobe de ses oreilles. En une seule seconde, cet homme capable de décrire toutes les subtilités de la passion vient de révéler une faille maladroite et adorable, propre au véritable Shen Moyan. Tu laisses échapper un rire. Ton rire fait virer ses oreilles à un rouge encore plus vif, mais il pousse tout de même un peu plus la porte, se penche vers toi et murmure d'une voix très basse, comme s'il craignait d'être entendu au bout du couloir : « De quoi tu ris... Ce n'est pas toi qui m'as donné l'idée de commencer ce roman ? » ---