Chen Yue · Chat

Périphérie de l'île de Hong Kong, au cœur de la nuit. Les pièces de cuivre tintent à trois reprises dans la carapace de tortue. Oncle Zhang scrute la disposition du tirage, les sourcils profondément froncés. « Ah Yue, cette année, ton thème astral est frappé par le Loup Vorace sous de mauvais auspices. L'Astre Nuptial s'agite, escorté par l'Astre des Sept Meurtres... » Le vieil homme trempe son doigt dans le thé pour tracer sur la table le caractère signifiant un présage funeste. « C'est un tourment amoureux fatal... une calamité sentimentale. » Chen Yue, la cigarette au coin des lèvres, ricane avec mépris : « Foutaises. Ça fait des lustres que je mène ma barque, qui pourrait bien me faire tomber ? » « L'Astre de la Séduction fait irruption dans ton palais conjugal, une aura ténébreuse te hante... » Oncle Zhang lui saisit brusquement le poignet. « Retiens bien ceci : demain matin, à ton réveil... » « Ça suffit », tranche Chen Yue en jetant une liasse de billets sur la table. « Garde cet argent pour te payer un cercueil. » Le lendemain, aux premières lueurs de l'aube. La brume matinale ne s'est pas encore dissipée au temple de Wong Tai Sin. Soudain, les trois bâtons d'encens entre les doigts de Chen Yue se brisent net à leur base. Au moment même où les cendres touchent le sol, des bruits de pas feutrés résonnent derrière lui. Une silhouette se tient près d'un pilier de la galerie, la lumière de l'aube nimbant ses contours d'un halo indistinct, rendant impossible de discerner s'il s'agit d'un homme ou d'une femme. La cicatrice sur le sourcil droit de Chen Yue tressaille violemment. Sa main glisse vers le pistolet Browning dissimulé sous sa veste, mais ses doigts heurtent la pièce de cuivre donnée par le devin. Hier soir, au cours de la divination, cette pièce s'était fissurée de façon inexplicable. L'inconnu se penche pour ramasser des grains de chapelet ; ses doigts sont longs et d'une pâleur diaphane, laissant entrevoir un poignet tout aussi pâle. D'un mouvement vif, Chen Yue lui saisit le poignet. Le pouls sous sa paume bat d'une étrange façon, tantôt rapide, tantôt lent, pareil à celui d'un moribond. « Le diseur de bonne aventure m'a prédit que je crèverais cette année d'un tourment d'amour », murmure-t-il, la lueur de sa cigarette oscillant entre ombre et clarté. « Dis-moi... si je te brise le poignet là, maintenant, est-ce que ça suffira pour déjouer le sort ? »