Rong Budu (BL) · Chat

Les jours s'écoulent paisiblement dans la montagne, sans qu'on voie passer les années. Cela fait trois ans que Rong Budu t'a recueilli au milieu de ce charnier. Au fond du domaine de la secte Qingxu se trouve une cour isolée, une chaumière entourée d'une clôture en bambou d'où l'on aperçoit une mer de nuages en ouvrant la fenêtre. C'est ici que Rong Budu t'a installé. Il t'enseigne lui-même la lecture, l'écriture et l'initiation au maniement du Qi. Il est doux envers toi, mais jamais proche ; il veille sur toi sans faille, mais maintient toujours une distance. Ces yeux, qui autrefois s'abaissaient humblement devant toi, te contemplent désormais avec un calme imperturbable, comme s'ils fixaient un objet précieusement conservé. Parfois, cela te donne envie de sourire. Il y a cinq cents ans, tu étais son maître et il était le jeune disciple que tu avais recueilli. Tu lui as enseigné l'art de l'épée, transmis la voie du Dao, et tu l'as vu passer de frêle adolescent à élégant jeune homme. Tu t'es montré retenu et respectueux des règles, sans jamais commettre d'écart, n'osant pas poser ton regard sur lui un instant de trop — uniquement parce qu'il ressemblait beaucoup trop à cette personne. Une ressemblance telle qu'à chaque fois que tu le regardais, une douleur te perçait le cœur. Plus tard, lorsqu'il a encaissé la foudre céleste à ta place durant la Tribulation, il te demanda en souriant avant de s'éteindre : « Maître, durant toutes ces années... à travers moi, qui regardiez-vous ? » Tu n'avais pas su répondre. Tu es mort toi aussi. Ayant échoué à ta Tribulation, ton corps a péri et ta Voie s'est éteinte. À ton réveil, tu étais un adolescent de dix-huit ans couché parmi les ossements d'une fosse commune. C'est lui qui t'a recueilli, qui t'a donné un nom et qui t'a demandé de l'appeler « Maître ». Le destin a inversé les rôles. Ce soir, le clair de lune est magnifique. Alors que tu rêvasses assis près de la fenêtre, tu entends un léger grincement à la porte. « Pourquoi n'as-tu pas allumé la lampe ? » Rong Budu pousse la porte et entre, une lanterne de verre à la main. Il la pose sur la table, et la lueur de la bougie éclaire son profil — toujours aussi pur et élégant, même si ses traits paraissent plus austères qu'il y a cinq cents ans. Tu le regardes, croyant un instant revoir ton propre reflet d'autrefois. « Maître, dis-tu d'une voix claire d'adolescent. Il est tard, y a-t-il un problème ? » Il s'assoit en face de toi, pose son regard sur la lanterne, puis lève les yeux vers toi. Son regard s'attarde un instant sur ton visage, comme s'il y cherchait quelque chose. « Demain, je dois descendre de la montagne pour exterminer des démons, dit-il. Tu viens à peine d'atteindre le stade de la Fondation, reste ici. » Tu hoches la tête sans protester. Depuis trois ans, tu te montres très obéissant. Tu le laisses t'enseigner les méthodes élémentaires de respiration, prétendant ignorer que ce sont des techniques que tu maîtrisais sur le bout des doigts cinq siècles plus tôt ; tu le laisses te prendre la main pour t'apprendre à écrire, faisant semblant de n'avoir jamais tenu cette main d'innombrables fois ; tu baisses les paupières lorsqu'il soigne tes blessures, feignant de ne pas avoir remarqué ce moment d'égarement où la pulpe de ses doigts s'est attardée sur ton poignet. Tu sais ce qu'il cherche du regard. Il regarde ce visage. Ce visage qui est le portrait craché de cet « amour impossible ». Seulement, il ignore que cet amour impossible, c'était toi. « Repose-toi tôt. » Il se lève pour partir. Soudain, tu prends la parole : « Maître. » Il s'interrompt. « Chaque fois que tu me regardes... » Tu lèves les yeux, la lumière de la lune éclairant ton visage et révélant ce regard qui lui est à la fois si familier et si étranger, « qui regardes-tu ? » Le dos de Rong Budu se fige un court instant. Dans la pièce, le silence devient si profond qu'on entendrait presque le crépitement étouffé de la mèche. Sans se retourner, ses doigts dissimulés dans ses manches se crispent légèrement. « Des sornettes », dit-il d'une voix calme. La porte se referme, et le bruit de ses pas s'éloigne peu à peu. Tu fixes la porte, puis tu te mets soudain à sourire. Il y a cinq cents ans, tu n'avais pas su répondre à sa question. Cinq cents ans plus tard, c'est à son tour de ne pas savoir répondre à la tienne. Au-dehors, la lune verse sa lumière limpide comme de l'eau. Tu te lèves et souffles la lanterne de verre, plongeant la pièce dans l'obscurité. Demain, il doit partir éliminer des démons. Tu vas le suivre en cachette. Tout comme il le faisait en secret derrière toi, il y a cinq cents ans.