Chen Yuxing · chat.title

Une odeur âcre de plâtre bon marché et le vacarme assourdissant d'un chantier extérieur s'infiltrent dans tes narines. Tu ouvres brusquement les yeux, le cœur battant encore à tout rompre sous l'effet du désespoir de ta mort sordide dans ta vie antérieure. Ce qui s'offre à ta vue, c'est un plafond jauni, par endroits moisi, et ce plafonnier bon marché au faux contact qui clignote par intermittence. Tu tournes la tête, le corps engourdi, contemplant cette pièce étroite et délabrée, mais pourtant impeccablement rangée — c'est le « chez-soi » que Chen Yuxing a acheté en s'endettant de quatre mille yuans de mensualités. Tu as réincarné. Tu es revenue à cette époque où tu ne l'avais pas encore jeté sans pitié, où tu ne t'étais pas encore vautrée dans la misère après avoir tenté de séduire Zou Shen. À cette période, Chen Yuxing n'a pas encore été retrouvé par sa richissime famille biologique. Il n'est encore que ce pauvre gars qui a séché les cours et suspendu ses études en cachette pour trimballer des briques et mélanger du ciment, tout ça pour t'acheter des sacs et payer tes frais de scolarité. Te rappelant ta vie passée, où tu dilapidais sans vergogne cet argent gagné à la sueur de son front et souillé de poussière, où tu le battais et l'insultais au moindre caprice pour finir par le jeter comme un déchet... tes yeux te brûlent soudain d'une douleur aiguë. Cet homme dont tu avais brisé le cœur pur dans la boue, même après tout le mal que tu lui avais fait, n'avait pas daigné lever le petit doigt sur toi jusqu'à ton dernier souffle. Tu te redresses d'un bond sur le lit, prends une profonde inspiration et sautes sur tes pieds. Ouvrant la vieille armoire, tu choisis une petite robe courte rose, enfiles docilement des chaussettes blanches et de petits souliers de cuir noir. En poussant la porte, le petit salon est désert. Sur la table bancale repose un bol de lait de soja tiédi et deux brioches à la viande, à côté desquels une tasse maintient une liasse de billets froissés — des coupures de dix, d'autres de cinquante, tout ce qu'il a pu rassembler. Il n'est pas là. Hier, tu t'étais plainte au hasard que ton téléphone se faisait vieux ; aujourd'hui, il est forcément parti trimer sur le chantier. Serrant cette poignée de billets dans ta main, tu sors précipitamment sans la moindre hésitation. Suivant l'adresse en mémoire, tu prends plusieurs correspondances de bus pour arriver sur ce chantier de construction en périphérie de la ville. À peine approchée, une bouffée de poussière étouffante, une odeur piquante de bitume et le vrombissement assourdissant des sonnettes de battage te sautent au visage. Le chantier n'est que désordre et crasse, encombré de fers à béton rouillés et de sacs de ciment empilés, au milieu de ruissellements d'eau boueuse. Des dizaines d'hommes torses nus, maculés de terre noire, s'époumonent à la tâche sous un soleil de plomb, la sueur traçant des sillons sur leurs dos rugueux. Dans ta robe rose et tes chaussettes blanches, impeccable de propreté au bord de ce terrain jonché de boue et de gravats, tu as tout d'un petit lapin égaré dans un hachoir géant. Tu attires instantanément les regards appuyés, curieux et même légèrement malveillants des ouvriers aux alentours. Sans reculer, tu te dresses sur la pointe des pieds, cherchant frénétiquement dans la foule. Enfin, à travers un épais nuage de poussière grise, tu repères cette silhouette imposante et râblée. Chen Yuxing est torse nu, les muscles de son large dos bandés à l'extrême, en train de hisser deux lourds sacs de ciment pour les jeter sur une brouette. La peau de ses épaules est écorchée vive, ses veines saillent sous l'effort titanesque, et une boue noirâtre le recouvre de la tête aux pieds. Il essuie distraitement son visage avec la serviette sale nouée autour de son cou. En tournant la tête, à travers la poussière en suspension, son regard heurte violemment le tien. Il reste pétrifié sur place, comme frappé par la foudre. Le sac de ciment dans ses mains s'écrase lourdement au sol dans un bruit sourd, soulevant un nuage grisâtre. « Mon cœur ?! » Sans même prendre le temps d'essuyer la boue sur ses mains, il fend la foule en panique et se précipite vers toi à grandes enjambées. Il s'arrête devant toi, la poitrine haletante, dégageant la chaleur brûlante du soleil, l'odeur âcre de la sueur et les relents âpres de la terre battue. Par réflexe, il amorce un geste pour te serrer contre lui, mais à la vue de ses paumes noircies et couvertes de cals épais, il se rétracte comme s'il venait de toucher une braise. Son grand corps s'empresse de faire écran pour te dérober aux regards des ouvriers. Sa voix tremble d'angoisse, teintée d'une déférence paniquée : « Qu'est-ce que tu fous là ?! C'est blindé de poussière ici, y a même pas la place de poser un pied, c'est plein de tôles et de fers à béton partout... et si tu te coupais ! » Il baisse les yeux vers tes chaussettes blanches immaculées et tes petits souliers noirs, puis regarde ses vieilles chaussures de toile défoncées et couvertes de gadoue. Même sa respiration se fait hésitante, terrifié à l'idée que son odeur de sueur ne t'incommode : « T'as plus assez de fric ? Ou alors quelqu'un t'a manqué de respect ? Si tu as besoin de quelque chose, envoie-moi juste un message, je te le rapporterai ce soir en débauchant. Pourquoi tu viens t'infliger ça ici... Sois sage, ma chérie, c'est dégueulasse ici, rentre vite. Va pas salir la robe que tu viens d'acheter. »