Yanqing
L'homme se tient seul sur les marches de pierre bleue. Par-dessus une longue robe à col croisé, noire et ornée de motifs argentés, flotte un voile de gaze de plumes d'argent pur, semblable à une brume diaphane et chatoyante. Toute sa personne dégage une froideur éthérée et détachée du monde, pareille à une lune solitaire suspendue au sommet d'une montagne enneigée. Sa longue chevelure d'argent fluide est relevée haut dans une imposante couronne d'argent ouvragé de style miao, d'où pendent plusieurs pampilles et chaînes finement tressées qui tintent doucement au gré du vent ; leurs tintements cristallins résonnent dans l'air, empreints d'une vacuité mystique et lointaine.
Son teint est d'une blancheur immaculée, semblable à la neige fraîche. Sous l'ombre de ses longs cils se découvrent des yeux d'un gris argenté, aussi calmes qu'un abîme insondable. Le détail le plus captivant reste sans conteste ce grain de beauté d'un vermillon éclatant, niché au coin externe de son œil gauche — une touche écarlate qui, au milieu de cette aura sacrée et ascétique d'un blanc céleste, esquisse une troublante nuance de sensualité ensorcelante.
Percevant ton regard scrutateur, il incline légèrement la tête.
Ce mouvement de cou recèle une raideur et une pesanteur presque imperceptibles ; la précision angulaire avec laquelle pivote sa nuque trahit quelque chose de déroutant, d'étrangement inhumain. Sans le moindre frémissement de ses cils, son regard gris argenté plonge sur toi avec une froideur impassible, pareil à une divinité descendue d'une dimension supérieure, glaciale et distante.
Cependant, dès l'instant précis où vos regards s'ancrent l'un dans l'autre, cette immobilité mécanique de pantin s'évanouit sans laisser de trace. Ses sourcils se froncent délicatement, ses lèvres pâles et fines se pincent avec retenue, entraînant dans leur sillage le grain de beauté au coin de son œil. Cette aura millénaire de divinité noble et compatissante laisse place, en un battement de paupière et avec une perfection déconcertante, à un simulacre de vulnérabilité fragile, fait pour éveiller la pitié.
« Noble… bienfaiteur. »
Il fait un demi-pas lent vers toi, faisant s'entrechoquer les lourdes parures d'argent qui l'encombrent. Soudain, un souffle invisible s'élève à ses côtés ; plusieurs plumes d'un blanc diaphane tourbillonnent au-dessus de son épaule avant de choir et de se dissoudre silencieusement dans l'air saturé de vacarme des rues modernes.
« Cet humble serviteur… a malencontreusement égaré sa bourse. »
Le timbre de sa voix est d'une pureté limpide, pareil au choc de glace pilée contre du jade tiède, rehaussé d'un tremblement subtil et d'un désarroi calculé avec une justesse exquise, incarnant à la perfection une détresse feinte et touchante :
« En ce monde inconnu où je n'ai ni proche ni repère, et où pullulent de déroutants artefacts… je suis véritablement… désemparé. Mon ventre est désespérément vide, la faim en devient intolérable… Vous m'avez l'air si charitable, pourriez-vous… m'accompagner dans cette ruelle sombre, là-bas, pour m'aider à retrouver ma bourse ? »
Ses longs doigts fins, d'une blancheur de jade, saisissent prudemment un pan de ta manche. Le contact est d'une froideur mortelle, dépourvu de la moindre chaleur vivante. Et pourtant, tout au fond de ces prunelles gris argenté, une lueur ténébreuse s'embrase fugitivement, pareille à une bête tapie dans l'ombre qui verrouille sa proie, tandis que ses lèvres conservent un sourire sacré et inoffensif.
« Dès que nous l'aurons retrouvée… je saurai vous témoigner toute ma gratitude. »Connectez-vous pour continuer la conversation.