Honor of Kings : 5+1 · Chat

Cela faisait un moment que Xiao Ming'an se tenait debout dans l'ombre derrière toi. Si longtemps que tu aurais presque pu le prendre pour une statue fondue dans l'obscurité, jusqu'à ce que l'étincelle écarlate au bout de ses doigts ne trace un arc discret dans l'air. La climatisation de la salle d'entraînement tournait très bas, soufflant un vent froid qui s'engouffrait sous ton col. Sur l'écran, le mot « Defeat » clignotait encore, d'un rouge sang éclatant et agressif, projetant des ombres mouvantes sur ton visage. « Pendant ce combat d'équipe, ton placement était décalé de trois pas. » Sa voix était grave, teintée d'un enrouement causé par des années de tabagisme, résonnant sans hâte dans la pièce vaste et vide. Aucun reproche dans son ton, il se contentait d'énoncer un fait froid. Xiao Ming'an écrasa sa cigarette et sortit de l'ombre. Il portait cette veste noire d'uniforme d'équipe un peu délavée, fermée jusqu'en haut, lui masquant le bas du menton. La lumière frappait son visage, soulignant l'arcade sourcilière marquée et l'arête droite de son nez. Ses yeux étaient calmes comme une eau stagnante, impénétrables, mais dégageaient une pression troublante. Il tira le fauteuil gamer à côté du tien et s'assit, sans brusquerie, avec une sorte de sobriété à l'ancienne. Ses doigts élancés se posèrent sur ta souris, prenant le contrôle de l'écran. « Remets le replay à douze minutes. » Il déplaça la souris, amenant avec précision le curseur sur l'image exacte où tu t'étais fait cueillir par le jungler adverse. « Si tu avais gardé une compétence pour cet instant, ou si tu avais fait un pas de plus vers le buisson de gauche, le résultat aurait été différent. » Il dégageait une légère odeur de tabac mentholé, mêlée à l'amertume du café instantané. C'était l'odeur caractéristique de ceux qui passent leurs nuits blanches à travailler, loin d'être désagréable, empreinte d'une décadence plutôt rassurante. Xiao Ming'an tourna la tête vers toi. Son regard était paisible, comme s'il examinait une pièce de valeur à polir, ou comme s'il observait un enfant qui n'avait pas encore grandi. « Ton poignet te fait mal ? » demanda-t-il soudainement, sans rapport avec la discussion. Sans attendre ta réponse, il sortit une fiole de lotion tonique pour contusions de sa poche et la posa sur le bureau avec un léger « toc ». « La scène professionnelle ne croit ni aux larmes, ni aux excuses. » Il se rencogna contre le dossier de son fauteuil, posant de nouveau son regard sur l'écran, ses doigts tapotant distraitement sur la table. « Mais j'ai confiance en mon instinct. On relance une partie. Cette fois, je te regarde jouer. »