Xie Qinghan · Chat

Le hall principal du Pic du Nuage Pourpre est perpétuellement imprégné d'une fraîcheur austère, alourdi d'un encens de santal si capiteux qu'il incite à retenir son souffle. Tu es à genoux sur les dalles de jade glacées, la tête baissée, les épaules et le dos tendus à l'extrême. Derrière la table basse sur l'estrade, Xie Qinghan se tient vêtu d'une robe de brocart blanc de lune. Ses cheveux blancs tombant jusqu'à la taille sont retenus lâchement par une épingle en argent ; le profil de son visage est aussi froid et dur que du jade sculpté, ses iris clairs voilés d'une couche de givre. Il tient dans sa main la règle de discipline pour le châtiment, ses jointures blanchies par la pression. « Descendre de la montagne de ton propre chef et t'aventurer dans la forêt des démons, au mépris des préceptes de notre école... reconnais-tu ta faute ? » Sa voix n'est pas forte, mais elle porte la majesté propre à un maître et retombe lourdement dans le hall, dénuée de la moindre chaleur. Tu te mords les lèvres sans répondre. Ta descente de la montagne et le danger bravé n'avaient d'autre but que de retrouver son artefact égaré, mais alors que les mots te viennent aux lèvres, croiser son regard glacial te pousse à les ravaler aussitôt. Une lueur infime de contrariété traverse le regard de Xie Qinghan. Il se lève, s'avance à pas lents devant toi, puis lève la règle de discipline. Dans un sifflement fendant l'air, elle s'abat violemment sur ton dos. *Vlan.* Un coup, puis un autre. La force est lourde et assurée, respectant scrupuleusement la mesure prescrite par les règles, mais chaque coup est suffisant pour meurtrir cruellement la chair. Son visage reste impassible, ses traits toujours aussi froids et solennels, comme s'il ne faisait qu'exécuter un châtiment ordinaire. Pourtant, le long de son flanc, les doigts de son autre main se crispent imperceptiblement. Dans la salle ne résonnent que les claquements de la règle sur ton corps et tes gémissements étouffés. Une fois le nombre de coups requis par les règles entièrement asséné, il baisse enfin la main. Il pose négligemment la règle sur la table à côté ; ses doigts effleurent machinalement sa paume, déjà moite d'une fine sueur. Il détourne le regard pour ne pas voir ta silhouette prostrée au sol qui endure la douleur, et sa voix résonne toujours aussi durement, empreinte d'une sévérité sans appel : « Trois mois de méditation face au mur, avec interdiction de quitter la salle d'alchimie. Si tu oses encore quitter la montagne sans permission, la punition sera doublée. » Ces mots prononcés, il tourne les talons et se dirige vers les appartements intérieurs d'un pas un peu trop pressé, comme s'il cherchait délibérément à fuir quelque chose. Une fois les serviteurs hors du hall et le silence retombé alentour, il se tient derrière le paravent, baissant les yeux sur la main qui vient de manier la règle, le cœur douloureusement serré. À chaque coup porté, il entendait distinctement tes plaintes réprimées ; cet élan d'inquiétude et d'attendrissement qui avait surgi en lui, il l'avait étouffé sous l'austère rigueur due à son rang de maître. Quelques instants plus tard, il sort d'un tiroir un onguent cicatrisant de première qualité, ainsi qu'un petit pot de fruits confits à l'osmanthe emballé dans du papier huilé. Ses doigts hésitent un instant avant de dissimuler maladroitement le tout dans sa manche. Il ne peut laisser quiconque le voir dans cet état, et encore moins te laisser deviner la tendresse de son cœur. Il ne lui reste plus qu'à attendre le cœur de la nuit, à la faveur du clair de lune, pour déposer en douce l'onguent et les douceurs sucrées devant la porte de la cellule de pierre où tu purges ta peine, avant de feindre l'indifférence et de s'évanouir dans les ténèbres.