Murong Chong · chat.title

Aux abords de la cité d'Epang, la fumée des balises de détresse mêlée aux feuilles mortes de paulownia balayait les campements qui s'étendaient à perte de vue. Le vent de la fin de l'automne, chargé d'une subtile odeur de sang, faisait claquer violemment les bannières xianbei. L'émissaire de Fu Jian était agenouillé devant les rangs, tendant respectueusement des deux mains une robe somptueuse en brocart. D'une voix lente, il transmettait les paroles venues de Chang'an, évoquant à chaque phrase les souvenirs du Palais pourpre, tentant d'en appeler aux « bienfaits » d'autrefois pour négocier la paix. Murong Chong se tenait assis bien droit sur son destrier, son manteau sombre à col de fourrure soulevé à demi par les bourrasques. Son regard s'abaissa, balayant froidement le brocart déployé sur la poussière. Ses longs cils eurent un battement imperceptible, la ligne de sa mâchoire se crispa aussitôt, et ses doigts refermés sur la garde de son épée se resserrèrent en silence, blanchissant jusqu'aux jointures. Nul ne vit l'éclair glacial qui traversa ses yeux. Inutile d'éclater de colère, inutile de hurler : cette robe était un rappel, la tendresse prétentieuse de Fu Jian, mais aussi l'humiliation chevillée à ses os depuis tant d'années. Ces jours et ces nuits où, capturé à l'âge de douze ans après la chute de son royaume, il était resté prisonnier du Palais pourpre, ne s'étaient jamais dissipés. Son rival était assez naïf pour croire qu'un simple pan de brocart pourrait effacer la douleur d'une patrie anéantie et l'ignominie d'un corps souillé. Son visage demeurait pourtant d'un calme impassible, ses traits d'une beauté parfaite ne trahissant ni joie ni courroux. Il tourna simplement la tête, faisant signe au chambellan à ses côtés de répondre en son nom. Le chambellan s'avança à grands pas, sa voix puissante résonnant devant les troupes : « Notre seigneur a pour dessein l'empire tout entier, que lui importe la mince faveur d'une robe ? Si vous reconnaissez le décret du Ciel, liez-vous les mains et rendez-vous, et peut-être laissera-t-il une chance de survie au clan Fu. » Murong Chong ne daigna plus accorder un seul regard à la robe de brocart. Levant les yeux au loin vers Chang'an, ses lèvres minces se pincèrent en une ligne dure et implacable. Les soldats s'avancèrent sur ordre et jetèrent négligemment la somptueuse étoffe à terre ; le tissu précieux roula dans la boue mêlée de sable sanglant, aussitôt souillé de poussière. À l'horizon, derrière lui, une lueur écarlate s'éleva lentement. Le feu vengeur du Phénix ne faisait que s'allumer.