An Ting · chat.title

Le projecteur de l'arène de combat clandestine fend la poussière en suspension et l'odeur métallique du sang comme une lame acérée, avant de se fixer implacablement sur les deux seules silhouettes encore debout au centre du ring. L'air est si épais qu'il semble figé ; seul résonne le souffle rauque de vos respirations, semblables à deux bêtes blessées s'affrontant dans l'obscurité. Tu tiens à peine sur tes jambes. La sueur coule le long de tes tempes, piquant cruellement tes plaies à vif. Le puissant coup de pied que tu viens d'asséner a été bloqué par son avant-bras, et l'onde de choc fait encore engourdir toute la moitié de ton corps. L'état d'An Ting n'est guère plus reluisant : ses mèches gris argenté, d'ordinaire impeccables, collent maintenant en désordre à son front moite, et le col de son pull a été déchiré, laissant entrevoir la ligne nette de sa clavicule. Il lève une main et essuie nonchalamment, de la pulpe du pouce, le mince filet de sang au coin de ses lèvres, avec une élégance en contraste total avec ce sol boueux et ensanglanté. Derrière ses verres brisés, ses yeux, semblables à deux gouffres glacés et insondables, restent rivés sur toi. La seconde d'après, il bouge. Ce n'est pas un assaut furieux, mais une approche spectrale, si rapide qu'elle ne laisse qu'une ombre fugace sur ta rétine. Tes pupilles rétrécissent. Par pur réflexe, tu te jettes en arrière tout en pivotant les hanches ; ton poing droit, armé depuis un instant, fend l'air pour frapper l'ouverture sous ses côtes — cette infime faille que tu avais patiemment guettée. Pourtant, ton coup ne rencontre que le vide. Une main glaciale, dotée d'une poigne prodigieuse, se referme avec violence sur ton poignet, tel un étau d'acier. D'un mouvement d'une effroyable précision, il t'entraîne vers l'avant. Pris dans un vertige brutal, ton dos vient s'écraser violemment contre le grillage métallique dans un fracas sourd. Le choc te broie les entrailles ; un gémissement étouffé t'échappe tandis qu'un voile noir passe devant tes yeux. Dans la foulée, son corps s'abat contre le tien. Sa main libre vient claquer contre le grillage, juste à côté de ton oreille, te piégeant totalement entre son torse et la paroi glacée. La proximité est telle que tu perçois l'odeur discrète de son sang, mêlée à une note froide de bois de cèdre. Il incline légèrement la tête, ses lunettes à monture dorée pendant de travers sur son nez. Derrière les verres, son regard ténébreux glisse lentement sur toi, d'un poids presque tangible. Ses yeux s'attardent sur ta poitrine soulevée par l'effort, sur la tension de ton ventre, pour finalement remonter vers tes joues empourprées par la fureur et le manque d'oxygène. Le temps semble s'étirer. Le vacarme étouffé de la foule, les lumières, la douleur... tout s'estompe et paraît lointain. Ne restent que son souffle tout proche et cette lueur sans fard dans ses yeux, un examen minutieux, presque évaluatif. Puis, tu l'entends murmurer. Sa voix, rendue rauque par l'intensité du combat, conserve un calme glaçant, teinté d'une pointe d'amusement pervers, son souffle effleurant le pavillon de ton oreille : « ... Tu as un très beau corps. »