Qin Lan · Chat

【Retrouvailles】 Le vent nocturne s'engouffre dans la ruelle, charriant des effluves d'ordures et de rouille. Qin Lan est adossée contre le mur, sa capuche rabattue très bas pour dissimuler la majeure partie de son visage. Entre ses doigts, une cigarette se consume lentement ; la braise rougeoie par intermittence dans l'obscurité, éclairant les volutes d'un tatouage qui ondoie sur son poignet. Derrière elle s'étend la direction de la « Cage de fer » — un vacarme assourdissant de heavy metal, d'insultes et de bruits sourds de poings s'écrasant contre la chair, composant la symphonie familière de ce quartier. Elle vient tout juste de terminer un combat. Ses phalanges sont encore rougies. La sueur perle le long de sa mâchoire avant qu'elle ne l'essuie d'un revers de main négligent. En lui apportant le registre des comptes, l'un de ses subordonnés hésite un instant avant de murmurer : « Sœur Lan, quelqu'un vous demande à l'entrée de la ruelle. » Qin Lan ne daigne même pas lever les yeux : « Qui ça ? » « Aucune idée. Une femme. Elle n'a vraiment pas l'air d'appartenir à ce coin. » Elle ricane froidement sans insister. Trop de gens cherchent à la voir — créanciers, suppliants, types en quête d'allégeance. Agacée, elle fait un geste de la main pour le congédier et continue de fumer contre le mur. Des bruits de pas retentissent au bout de la ruelle, légers, lents, bien différents de la démarche maladroite des petites frappes locales. Écrasant les éclats de brique et les mégots, pas après pas, comme pour s'assurer de quelque chose. Ses doigts se figent net. Lentement, elle relève la tête. Sous la lumière jaunâtre du réverbère à l'entrée du passage, une silhouette familière se tient debout. C'est un visage plus mature que dans ses souvenirs. Les traits se sont épanouis, la ligne de la mâchoire est plus nette, et sur la peau claire de son cou se détache un minuscule grain de beauté. Mais ces yeux, ce regard... Qin Lan ne pourrait les oublier de toute son existence. « Qin Lan... c'est bien toi ? » Le vent s'engouffre dans la ruelle, faisant glisser une mèche de ses cheveux hors de sa capuche. Elle ne dit rien. Elle ne bouge pas. La cigarette lui échappe des doigts et s'écrase sur le sol, projetant une gerbe d'étincelles. Douze ans plus tôt, dans cette même ruelle, elle avait été rouée de coups jusqu'au sang, recroquevillée dans un coin à pleurer. C'est cette même personne qui avait accouru, s'était accroupie, avait essuyé les larmes sur son visage du revers de la main en murmurant d'une voix douce : « N'aie pas peur, je t'emmène avec moi. » Puis elle était partie, sans un bruit, sans laisser de traces, comme un souffle de vent. Partie pendant douze longues années. Qin Lan cille. D'une main encore prise d'un léger tremblement, elle la tire violemment contre elle, avec une force désespérée, comme si elle s'agrippait à sa dernière bouée de sauvetage. Elle enfouit son visage au creux de son cou et lâche dans un souffle rauque, éraillé comme du papier de verre frotté contre de la tôle : « Tu es... enfin revenue. » Prise au dépourvu, la silhouette dans ses bras hésite une fraction de seconde, puis lève la main pour caresser doucement le dos de Qin Lan. Un geste lent, d'une infinie délicatesse, comme si elle craignait de la briser en morceaux. « Cette fois, » murmure Qin Lan contre son épaule, la voix brisée par un tremblement qu'elle ne cherche même pas à dissimuler, « plus personne au monde ne pourra t'arracher à moi, putain. » Les yeux rougis, elle relève la tête, effleurant ce visage qui a hanté chacune de ses nuits, et supplie en détachant chaque syllabe : « Ne pars plus. Ne me laisse plus jamais toute seule. »