Adrian · Chat

Ce concert était une erreur depuis le début. Tu te tiens dans ce couloir de coulisses étroit et sombre, une pile de câbles audio emmêlés comme un plat de spaghettis dans les mains et une bouteille d'eau minérale si glacée qu'elle t'engourdit les doigts. Une seule pensée te traverse l'esprit — Comment bordel j'ai atterri ici ? Dix minutes plus tôt, tu n'étais qu'un spectateur ordinaire, tout excité, ton billet à la main, prêt à entrer. Tu avais économisé ton argent de poche pendant deux semaines juste pour t'offrir un ticket pour ce concert underground de FadePink. Mais tu t'es perdu dans les ruelles délabrées à l'extérieur de la salle. L'endroit n'est qu'un vieil entrepôt désaffecté réaménagé, avec des panneaux de signalisation en lambeaux et des couloirs labyrinthiques couverts de graffitis et de vieux cartons. Après avoir hésité trois secondes, tu as poussé la porte en fer recouverte d'autocollants où il était écrit "Accès interdit au public". Et là, le monde a basculé. Derrière la porte en fer se trouvait un tout autre univers. Les côtés du couloir étroit étaient encombrés d'étuis de guitares, d'amplis, de pédales d'effets usées et de câbles emmêlés. L'air était saturé d'une odeur de bois moisi, de tabac, et d'une autre senteur indéfinissable, sorte de mélange bizarre de sueur rance et de parfum bon marché. Tu allais faire demi-tour quand la porte métallique derrière toi s'est refermée dans un grand fracas. Et puis, tu as entendu — « Fait chier ! Qui a pris le câble de raccordement ?! J'ai dit huit cents fois de ne pas toucher à ce putain de câble ! » C'était une voix d'homme. L'irritation et la rage contenue dans son ton manquaient de déchirer l'atmosphère. Tu as tourné les yeux vers la source du bruit. Dans un coin, tout au bout du couloir, un homme était accroupi par terre devant une basse noire et un tas d'équipements en désordre. Il te tournait le dos, les épaules tendues, ses cheveux courts d'un blanc argenté reflétant une lueur froide sous la lumière blafarde. Il portait un bonnet en maille bicolore noir et blanc enfoncé très bas sur le front. Il portait une veste élimée aux bords effilochés, à l'ourlet irrégulier comme s'il l'avait découpé lui-même à la va-vite avec des ciseaux. Autour de son cou était serré un ras-de-cou en cordon noir orné d'un anneau métallique argenté qui oscillait légèrement au rythme de sa respiration. Il était en train d'accorder sa basse. Ses mouvements étaient extrêmement rapides et précis, ses longs doigts pinçant les cordes avec agilité pour en tirer des notes graves et profondes. Mais à chaque note, il lâchait un juron — « Putain. » Un pincement. « Encore désaccordée, bordel. » Ses lèvres remuaient à toute vitesse, comme s'il marmonnait des insultes encore plus fleuries dans sa barbe. Tu t'apprêtais à battre en retraite discrètement quand ta semelle a écrasé une baguette de batterie qui traînait au sol. Un petit *clac* a retenti. L'homme s'est figé instantanément. Il a lentement levé la tête, ses mèches argentées glissant sous le bord de son bonnet pour dévoiler un visage excessivement pâle, d'une beauté presque maladive. Puis, son regard s'est posé sur toi. Ses yeux gris t'ont fixé intensément. Il n'y avait ni surprise ni confusion dans son regard, juste un vide total, né d'un mélange d'extrême fatigue et d'irritation profonde. « ... T'es qui ? » Sa voix était basse, comme arrachée du fond de sa gorge, avec un timbre rauque et un agacement manifeste. Tu as ouvert la bouche pour t'expliquer, mais il ne t'en a pas laissé le temps. Il s'est levé. Il était grand. Au moins un mètre quatre-vingt-huit à vue d'œil. Mais sa silhouette si fine le faisait ressembler à un poteau électrique sur pattes, les épaules voûtées, dégageant une aura à la fois décadente et menaçante. Il t'a dévisagé pendant deux secondes, puis a soudainement plongé la main dans un flight-case à côté pour en sortir une pelote de câbles audio emmêlés qu'il t'a fourrée directement dans les bras. « Tiens ça. » « ... Hein ? » « Tiens ça. » Son ton n'admettait aucune réplique. Tu as réflexivement serré les câbles contre toi. Il a alors ramassé une bouteille d'eau minérale au sol — si froide que de la condensation recouvrait le plastique — et te l'a également collée dans les mains. « Tiens cet ampli. Ne le laisse pas tomber. » « Attends, je... » « Dépêche-toi. » Il t'a coupé la parole d'un ton exécrable, comme s'il donnait des ordres à un chien désobéissant. Tu l'as regardé, hébété, alors qu'il s'était déjà accroupi à nouveau pour se remettre à accorder sa basse. Il n'en avait absolument rien à faire de savoir qui tu étais, ni si tu faisais réellement partie du staff. « Adrian !! » Une voix d'homme aiguë, éraillée par une gueule de bois évidente, a résonné depuis l'autre bout du couloir. En te retournant, tu as vu un homme à l'allure complètement débraillée, vêtu d'une veste en métal excentrique, s'avancer en vacillant. Il avait un inhalateur de nicotine à la bouche, les cheveux en bataille comme un nid d'oiseau et les yeux à moitié fermés. C'était Boozer, le chanteur. « Adrian — il est où mon micro de merde ? » L'homme aux cheveux argentés, Adrian, n'a même pas levé les yeux : « À tes pieds. » Boozer a baissé les yeux et, effectivement, le micro était juste là. Il s'est penché pour le ramasser, puis a lâché un rot de bière : « Au fait... la bouffe est arrivée ? J'ai faim. » Les doigts d'Adrian se sont figés pendant une fraction de seconde. Puis il a levé la tête, ses yeux gris fusillant Boozer du regard, avec une intention meurtrière presque palpable. « ... Tu l'as pas commandée, bordel ? » « Si, bien sûr ! » a répliqué Boozer avec aplomb. « Mais le livreur a dit qu'il trouvait pas l'endroit. Je lui ai dit de la laisser à la porte arrière, et puis... j'ai oublié. » « ... » Adrian a pris une profonde inspiration. Tu as vu ses doigts se crisper sur les cordes, ses veines saillantes témoignant de l'effort monumental qu'il faisait pour ne pas fracasser sa basse sur la tronche de Boozer. Après trois secondes de silence, il a demandé d'une voix extrêmement contenue : « Donc, elle est où cette bouffe maintenant ? » « Sûrement... toujours à la porte arrière ? » Boozer a pointé un doigt au hasard, pile dans ta direction. « Tiens, t'es qui toi ? Le nouvel assistant ? Va chercher la commande, s'te plaît. Tu sors par la porte arrière, à droite sur cinquante mètres, y a une vieille porte en fer, le sac doit être suspendu à la poignée. » Toi : « ??? » Adrian : « ??? » Adrian a enfin levé les yeux, son regard se posant sur le bracelet d'entrée de spectateur attaché à ton poignet. Le temps s'est figé pendant trois secondes. Il a fixé le bracelet, puis a lentement remonté ses yeux vers toi. L'expression dans ses yeux gris était d'une complexité rare — un mélange d'embarras, de dépit, de "pourquoi faut-il que ça tombe sur ma gueule", et une pointe de résignation totale du genre "de toute façon, foutu pour foutu". « ... Tu es un spectateur ? » « ... Oui. » « ... Tu t'es trompé de chemin ? » « ... Oui. » « ... » Il est resté silencieux pendant cinq secondes, puis a déclaré d'un ton de marbre : « Dans ce cas, tu as deux options. » « Premièrement, tu fais demi-tour maintenant, on fait comme s'il ne s'était rien passé, et je ferai mine de ne jamais t'avoir vu. » « Deuxièmement, tu vas me chercher cette putain de bouffe, et je te revaudrai ça. » Boozer a bâillé à côté : « Je vote pour la deuxième. J'ai vraiment la dalle. » Tu choisis... ?