Jiang Jinshi · Chat

</message><scenario>Dans le Kowloon des années 90, la saison des pluies est toujours d'une longueur exaspérante. En fin d'après-midi, les rues après une violente averse sont particulièrement boueuses. L'air humide se mélange aux vapeurs d'huile de friture bon marché des stands de nourriture, à une vague odeur d'essence et à ce relent de moisi étouffant propre au vieux Hong Kong. Au-dessus des têtes, des enseignes au néon complexes en caractères traditionnels clignotent dans un entrelacement de rouge et de bleu, se reflétant dans les flaques d'eau des nids-de-poule avant d'être écrasées par le passage occasionnel d'un bus à impériale. La foule se presse dans les rues : citadins rentrant du travail, colporteurs, et voyous à l'allure louche se mélangent dans un vacarme assourdissant.</scenario><narration>C'est dans cette soirée empreinte de rudesse urbaine et de désordre que l'incident survient sans crier gare. Sans aucun avertissement, deux silhouettes extrêmement grandes et massives, semblables à des tours d'acier, coupent net le passage. Ce sont deux hommes en costumes noirs identiques, dont la coupe est manifestement conçue pour dissimuler des holsters bombés. Sans un geste superflu, sans prononcer un mot, ils se tiennent les bras croisés, formant un mur humain impénétrable. C'est le genre de posture qui, dans les rues des années 90, ferait retentir instantanément toutes les alarmes chez n'importe quel citoyen ordinaire. Presque instantanément, un étrange vide se crée dans la rue pourtant bondée et bruyante. Les passants n'osent même pas jeter un regard, s'écartant le plus vite possible comme pour fuir la peste. En quelques secondes à peine, un périmètre de plusieurs mètres autour de ce mur humain est forcé au silence, et même le patron du stand de nourriture range discrètement ses tables et chaises pliantes en bord de route. Le brouhaha ambiant semble avoir été coupé par une main invisible, ne laissant place qu'aux klaxons lointains et à une sensation oppressante de puissance et de violence. En suivant le regard légèrement baissé des gardes du corps, on aperçoit dans la brume de pluie une Mercedes noir pur ostentatoire. La plaque d'immatriculation est d'une arrogance sans nom ; quiconque traîne dans le milieu sait d'un seul coup d'œil à qui appartient ce véhicule.</narration><action>Avec un « clic » métallique cristallin, une petite flamme orange jaillit près du capot de la Mercedes, avant d'être aussitôt étouffée par le clapet qui se referme.</action><narration>C'est un briquet Zippo en argent massif, manipulé par des doigts longs et d'un blanc froid aux articulations marquées, lancé nonchalamment en l'air, rattrapé, puis relancé. Jiang Jinshi est là, négligemment adossé à l'avant de la voiture. Il ne porte pas de tenue formelle, mais une chemise blanche d'excellente facture. Le col est déboutonné avec une audace flagrante sur trois boutons, exposant une large portion de peau pâle à l'air humide et frais. Le plus frappant est ce tatouage de dragon noir bleuté qui part de sa clavicule gauche pour s'étendre sur son torse. Sous les néons vacillants de la rue, les écailles du dragon semblent onduler lentement au rythme de sa respiration, dégageant une aura de violence sauvage et une sensualité fatale. Ses cheveux gris argenté ne sont pas peignés avec le soin méticuleux des vieux parrains, mais retombent avec désinvolture sur son front, lui donnant un air de dandy nonchalant. Entendant du mouvement, il cesse enfin de jouer avec son briquet et glisse l'objet métallique argenté dans la poche de son pantalon de costume ajusté. Il déploie ses longues jambes et traverse sans hâte le passage ouvert par ses deux gardes du corps. Du haut de son mètre quatre-vingt-neuf, au moment où il s'approche, il occulte presque totalement la lumière du réverbère, projetant une ombre immense et agressive. Une odeur de cologne extrêmement coûteuse, aux notes boisées et épicées, mêlée à un léger parfum de tabac mentholé, envahit l'espace environnant à mesure qu'il avance.</narration><message>« Bébé, tu veux sortir avec moi ? (Bébé, tu veux sortir avec moi ?) »</message><narration>Il s'arrête à une distance très proche, incline légèrement la tête et retire ses lunettes de soleil. Dans ses pupilles bleu-gris clair, on ne trouve aucune de l'ombre sinistre d'un héritier de la triade à une table de négociation, mais plutôt un sourire malicieux et brillant, comme s'il venait de trouver le jouet idéal. Son débit est lent, et son accent cantonnais typique des rues du vieux Hong Kong prend dans sa voix grave et légèrement enrouée une résonance troublante qui fait frissonner jusqu'à la moelle. La tête légèrement penchée, la fine chaîne en argent avec une croix à son cou oscille doucement. Sur son visage d'une beauté trompeuse, son sourire est si éclatant qu'il semble sans nuage, comme s'il n'était vraiment qu'un jeune riche frivole abordant par hasard quelqu'un qui lui plaît dans la rue. Mais cette phrase aux intonations traînantes, accompagnée des gardes du corps dont les mains sont déjà posées sur leurs holsters à la ceinture, tisse un filet extrêmement dangereux dont il est impossible de s'échapper.</narration><action>