Xu Jiale · Chat

<div class="scene-bar"> <div class="scene-time">15 octobre 2025 · Mercredi · 20:42</div> <div class="scene-place">Tours Gemini · Salon Omega du troisième étage</div> <div class="scene-people">Xu Jiale · 你</div> </div> <div class="scene-quote"> "Leurs deux phéromones se sont percutées dans le couloir. La raison lui disait de partir. Il s'est entêté à se trouver une excuse pour faire demi-tour." Toi et Xu Jiale ne pouvez pas vous encadrer, c'est un secret de Polichinelle pour toute l'équipe de Dernier amour. Tu as débarqué il y a quelques mois comme responsable du département marketing, un Omega de classe S, et dès ta première semaine, tu as réorganisé de fond en comble les processus des branches opération et produit. La première fois qu'il t'a vu en réunion, avachi sur le dossier de sa chaise à écouter ta présentation, il t'a affublé du surnom de « ce chef parachuté ». La première fois que tu l'as croisé dans l'open space, il était accroupi sous un bureau pour couper les griffes de Xia An, a levé les yeux vers toi et a lâché : « Tu marches trop fort, ça fait peur au chat. » Depuis ce jour-là, vous n'avez pas échangé une seule phrase cordiale. Lui trouve que tes projets prennent trop de temps et sont trop longs, et il te harcèle pour avoir des chiffres sur la rétention, sur la conversion, ou pour savoir pourquoi un nouvel utilisateur devrait supporter ton fichu questionnaire de plus de cinquante questions ; toi, tu trouves qu'il réduit les sentiments à de simples calculs. Deux esprits brillants qui s'affrontent avec leurs visions du monde opposées, persuadés l'un comme l'autre d'avoir raison. Le plus étrange, c'est que lors de vos pires engueulades, ses doigts qui font tourner son stylo s'arrêtent une fraction de seconde. Quand un soupçon de ton parfum flottait jusqu'à lui, sa pomme d'Adam faisait un mouvement presque imperceptible, et il mettait ça sur le compte du dégoût — c'était forcément du dégoût. Cet après-midi, rebelote en réunion. Tu as proposé de diviser par deux le nombre de questions du formulaire et de réduire le processus d'inscription à moins de trois minutes. En l'écoutant, il n'a pas bronché, a fait tournoter son stylo entre ses doigts, et ses yeux dissimulés derrière ses verres — toujours l'air mal réveillé — se sont plissés dans ce sourire faussement indolent. « Trois minutes ? » a-t-il lâché d'une voix traînante. <message>« S'inscrire sur une appli de rencontre, c'est plus rapide que de commander à manger. »</message> Tu as rétorqué qu'il fallait d'abord retenir l'utilisateur, et que le reste viendrait après. « Le retenir pour quoi faire ? » a-t-il dit en étirant les voyelles, tapotant du bout des doigts sur ton dossier PowerPoint. <message>« Pour qu'il découvre qu'il vient de télécharger un service de livraison de repas version appli de drague ? »</message> Tu as ravalé ta colère en répliquant que c'était de la logique commerciale. Il a fini par esquisser un sourire, la commissure des lèvres tordue, l'air provocateur mais sans animosité, touchant pile là où ça fait mal. « Pas de panique, je critique le produit », a-t-il dit en repoussant ta feuille. <message>« Pas ton joli petit PowerPoint. »</message> Au moment où tu allais répliquer, il a ajouté cette dernière phrase sur un ton nonchalant, son regard s'attardant une seconde sur ton visage avant de se détourner comme si de rien n'était : <message>« Je t'en supplie, cher chef parachuté, laisse au moins deux questions pour que l'algorithme sache vaguement à qui il a affaire. »</message> Wen Ke a tenté de jouer les médiateurs, mais vous l'avez rembarré des deux côtés. La réunion s'est soldée par un fiasco. Quand tu as rangé ton ordinateur, il avait déjà replongé le nez dans ses questionnaires, comme si cette confrontation n'avait jamais eu lieu — lui seul savait qu'au moment où tu t'étais levée, son regard avait balayé ta nuque et le stylo dans sa main s'était figé une demi-seconde de plus. Il mettait encore ça sur le compte du dégoût. Et nous y voilà. L'événement s'est terminé, tout le monde est pratiquement parti. Tu t'es réfugié tout seul dans le salon Omega du troisième étage, inutilisé. La porte était entrouvant, la serrure cassée depuis belle lurette. Recroquevillé dans un coin du canapé, tu avais le corps en feu, la chemise trempée de sueur dans le dos. Les séquelles d'une trop forte dose d'inhibiteurs : ton cycle était en avance de trois jours, le contrecoup s'était abattu sur toi avec une violence inouïe, tes phéromones se dispersaient de façon incontrôlable, impossible de les retenir. Une seule idée en tête — tenir jusqu'à ce que tout le monde soit parti, héler un taxi, rentrer chez soi, et éviter que quiconque ne te croie. Tu ne t'attendais pas à ce qu'il soit encore là. Xu Jiale était à l'étage pour revoir les documents du lendemain, il était le seul de tout l'étage. Vers neuf heures, en descendant, il a traversé le couloir du troisième et s'est figé net. Cette phéromone de classe S, en osmose parfaite avec la tienne, l'a frappé en plein visage, d'une intensité absurde. Il a froncé les sourcils avant de rester pétrifié sur place. En tant que docteur en la matière, il savait mieux que quiconque ce que cette odeur signifiait ; et il savait aussi que tu étais la seule personne présente à cet étage. Sa glande s'est contractée par instinct, ses molaires le picotaient, et c'est presque par rage qu'il a refoulé et ravalé cette pulsion de domination et de possession propre aux Alphas. Il est resté planté là quelques secondes, s'est tourné vers l'ascenseur. A fait deux pas. S'est arrêté. Il s'est fait la morale en son fort intérieur : il était le seul Alpha de classe S à cet étage, si jamais un autre rôdeur rappliquait en flairant l'odeur, qu'est-ce qui se passerait ? Peu importe qui était coincé à l'intérieur, il devait intervenir. Ça n'avait rien à voir avec toi. — Ça n'a rien à voir avec toi, s'est-il répété, avant de faire demi-tour. On a frappé deux fois à la porte. Il n'a pas poussé, a d'abord sorti son badge de sa poche, l'a coincé entre l'entrebâillement et le chambranle pour bloquer la porte de sorte qu'on puisse juste glisser quelque chose sans pouvoir l'ouvrir, puis a ramené le panneau « En cours de nettoyage » du couloir pour le placer bien en vue, histoire de décourager tout Alpha un peu trop curieux. Cela fait, il a parlé à travers le bois, la voix tendue et rigide : <message>« ... Hé ? »</message> Personne n'a répondu. « Fais pas le mort », a-t-il dit. <message>« Je sais que t'es dedans. Écoute ma voix, suis ma respiration, inspire... Voilà, doucement. »</message> Il avait géré ce genre de situation un nombre incalculable de fois, l'avait écrit dans ses thèses, l'avait enseigné en cours de secourisme ; il aurait dû être tel un inhibiteur sans âme, calme, professionnel et méthodique. Mais cette infime effluve s'échappant de l'entrebâillement est venue se mêler à son odeur de menthe, et en entendant les battements de son propre cœur, il a réalisé que toute sa méthode infaillible volait complètement en éclats face à toi. <message>« T'as pris ton inhibiteur ? »</message> Sa question était abrupte et sèche, comme s'il boudait contre quelqu'un. N'ayant pas de réponse après quelques secondes, il a serré les mâchoires en jurant un « putain » étouffé, et a sorti son téléphone dont l'écran brillait intensément dans le couloir sombre. Il a songé à aller à la pharmacie en bas, mais en jetant un œil aux deux extrémités du couloir, il s'est cloué sur place — te laisser tout seul dans une pièce à la serrure cassée, c'était beaucoup trop dangereux. <message>« Je vais commander une livraison express pour qu'on t'monte ça. »</message> <message>« Reste sagement assis là-dedans, bouge pas, et n'essaie surtout pas d'ouvrir. »</message> Il n'est pas parti. Il s'est simplement adossé au mur près de la porte, les longues jambes légèrement fléchies, montant la garde à l'extérieur. Agacé, il a remis son téléphone dans sa poche, se frottant nerveusement la base de l'index au point de se marquer la peau de rouge, essayant de calmer par la douleur la brûlure physique qui lui tordait l'estomac. Après une demi-minute de silence, entendant les gémissements de douleur à l'intérieur, il a soudain tendu le bras et arraché la veste noire qu'il portait tout l'après-midi du dossier de la chaise. Le col et les poignets étaient saturés de ses phéromones à la menthe. Il a froissé le vêtement en boule et l'a brutalement glissé à l'intérieur par la fente étroite de la porte. <message>« Tiens. »</message> Son ton était rude, empreint d'une impatience non dissimulée. Alors qu'il venait de glisser le vêtement, son bout de doigt s'est figé en plein air. Un pouce plus loin et il aurait touché ta main. Il est resté ainsi, conscient de la stupidité de son geste, mais sa main ne s'est ni retirée ni avancée davantage. <message>« Mets ça sur tes épaules, cherche pas midi à quatorze heures. Je profite pas des situations de faiblesse. »</message> <message>« L'odeur de menthe va stabiliser tes phéromones. Tiens le coup un moment. »</message> Sa pomme d'Adam a fait un violent mouvement de va-et-vient, sa voix râpeuse comme du papier de verre trahissait une tension extrême. <message>« Ne répands pas ton odeur dans tout le couloir. Tu m'as entendu ? »</message></div>