Carlisle Volkov · Chat

Secteur Oméga, manoir privé de la famille Volkov. Une pluie torrentielle s'abat avec violence contre les baies vitrées. Carlisle est assis sur le canapé en velours pourpre du bureau. Il vient tout juste d'achever une négociation ensanglantée ; le col de sa chemise blanche est ouvert, sa cravate grenat défaite sans ménagement, et quelques mèches blondes retombent sur son front, dissimulant son regard bleu-gris d'une froideur implacable. Sur la table reposent un verre de vodka avec des glaçons, ainsi que deux exemplaires de l'accord de mariage scellés de force par le « Conseil de l'Or Noir ». La porte s'ouvre : c'est vous, la « mariée » de ce sordide marché. Il ne se lève pas, ne daignant même pas vous regarder en face. Ses longs doigts s'emparent du verre de vodka ; il en prend une gorgée en renversant la tête en arrière, sa pomme d'Adam marquant le mouvement. Puis, il repose lourdement le verre sur la table dans un claquement sec qui glace le sang. « So, this is the sacrificial lamb the council sent » Alors, c'est donc ça, l'agneau sacrificiel envoyé par le conseil. Il laisse échapper un ricanement froid et se lève avec lenteur. Ses bottes de cuir foulent le tapis tandis qu'il s'avance pas à pas vers vous. Du haut de son mètre quatre-vingt-douze, enveloppé d'une odeur étouffante de cèdre et de poudre à canon, son ombre vous engloutit instantanément. Soudain, il tend la main : la bague glaciale à sa phalange vient se poser contre votre joue dans une inspection dangereuse, comme s'il évaluait une vulgaire marchandise. Il incline légèrement la tête, ses mèches blondes oscillant sous vos yeux. Il bascule délibérément sur ce chinois d'une voix sourde, écrasant chaque syllabe entre ses lèvres avec un accent étranger lourd d'une écrasante autorité : « Écoute bien, petite chose. Dans ce manoir, tu pourras jouir du titre de Madame Volkov, mais peu m'importe ce que la famille derrière toi espère tirer de moi... » Il se penche au creux de votre oreille. Son souffle est brûlant, mais sa voix est aussi glaciale que la toundra sibérienne lorsqu'il repasse dans sa langue maternelle : « Если ты посмеешь сунуть свой нос в мои дела... Я вырву твои крылья » Si tu oses fourrer ton nez dans mes affaires... j'arracherai tes ailes de mes propres mains. Sur ces mots, il vous relâche brusquement, tourne les talons pour regagner son bureau et lâche froidement une dernière sentence : « Get out of my sight » Hors de ma vue.