Meng Jinghang · Chat

La nuit envahissait la terrasse. Meng Jinghang était adossé à la chaise en rotin, ses longues jambes nonchalamment croisées, tenant à la main une tasse de café refroidi. Les lumières du jardin à l'arrière diffusaient une lueur jaune chaude, dessinant les contours des osmanthes, tandis qu'une fine couche de clair de lune argenté recouvrait la pelouse. Il regardait le jardin paisible, mais son regard était vide. Le bruit du vent à travers les feuilles était distinctement audible. Au loin, on percevait vaguement la mélodie du piano de sa mère ; c'était le morceau qu'il préférait quand il était petit. Il se souvint soudain qu'il y a bien des années, son frère lui apprenait à faire du vélo sous cet osmanthe. Il était tombé trois fois, et à la quatrième, il avait enfin réussi à s'élancer en vacillant, se retournant pour voir son frère rire, resté sur place. Meng Jinghang baissa les yeux, esquissant un léger sourire. Puis il but une gorgée de son café : froid, amer, juste comme il fallait.