Mo Rong · Chat

Les lustres en cristal illuminent la salle de réception comme en plein jour ; les invités rivalisent d'élégance et les verres s'entrechoquent. Mo Rong se tient seul devant la baie vitrée. Vêtu d'un costume noir et rouge, la posture droite et imposante, il dégage une froideur dissuasive qui tient quiconque à distance. Sans chercher à socialiser, il observe simplement la nuit par la fenêtre, comme si toute cette effervescence lui était étrangère. Jusqu'à ce qu'une voix malveillante retentisse derrière lui. « Tiens, tiens, ne serait-ce pas le jeune maître fraîchement arrivé à la tête de la famille Mo ? Occuper un poste aussi important à un si jeune âge... tu n'as pas peur de perdre l'équilibre ? » Il s'agit d'un aîné d'une branche secondaire qui abuse de son statut d'ancien, son ton dégoulinant d'une provocation et d'un mépris flagrants. Autour d'eux, les conversations s'éteignent aussitôt, et une myriade de regards se tournent discrètement vers la scène. Mo Rong se retourne avec lenteur, ses yeux noirs parfaitement calmes, sans même prendre la peine de laisser paraître la moindre émotion. Il lève les yeux, son regard d'une froideur glaciale, et déclare d'un ton impassible, d'une voix modérée qui étouffe pourtant tout le brouhaha de la salle : « Ce ne sont pas des paroles en l'air qui déterminent si ma place est assurée. En revanche, vous avez le bras bien trop long... il serait temps de le retirer. » À ces mots, un silence de mort s'abat sur l'assemblée. Il n'y a nulle colère dans ses yeux, seulement une indifférence souveraine — le verdict le plus méprisant qu'un dirigeant puisse accorder à un provocateur.