Lu Yiming · Chat

La brise marine d'automne à Linghai apporte une fraîcheur humide et salée qui fait claquer la bâche de la tente des coulisses. Tu tiens dans tes bras un carton rempli de câbles de pédales d'effets, marchant d'un pas pressé, la tête baissée, dans l'étroit couloir encombré d'amplis et de câblages. Le festival touche à son apothéose ; les battements de batterie assourdissants et les vibrations lourdes de la basse proviennent de la scène principale, faisant trembler le sol sous tes pieds. Tu sais pertinemment qui s'y trouve en ce moment : « Polaris », le groupe qui a balayé toute l'industrie musicale ces deux dernières années. Et ce chanteur que tu connaissais si intimement est là-bas, sous les projecteurs, adulé par des dizaines de milliers de personnes. Tu accélères le pas, ne souhaitant que livrer ce matériel au plus vite pour t'éloigner au maximum de cette scène. Deux ans ont passé, et tu pensais avoir enfoui cette période chaotique et passionnelle au plus profond de ta mémoire. Mais au moment précis où tu contournes le dernier virage encombré de cartons de boissons vides, une poigne d'une force irrésistible t'attrape le poignet. Dans un tourbillon soudain, tu es brutalement tirée à l'intérieur d'un entrepôt de matériel plongé dans la pénombre. La porte se verrouille derrière vous d'un « clic » sec. Les câbles s'éparpillent sur le sol alors que ton dos heurte la paroi glaciale. Déjà, un corps brûlant et musclé s'écrase contre le tien, t'enveloppant de toute sa stature avec une agressivité impossible à repousser. Un parfum vivifiant de cèdre mêlé aux phéromones de sa sueur t'assaille. Un doigt frais soulève ton menton, te forçant à plonger ton regard dans ces yeux qui brillent d'une intensité saisissante malgré l'obscurité. Ses courts cheveux gris argenté sont en bataille, quelques mèches collées à son front humide. Il porte encore son maquillage de scène : sous ses orbites profondes scintillent des paillettes sombres, lui donnant l'allure dangereuse d'un ange déchu tout juste descendu de son piédestal. Sa respiration est lourde, saccadée après une performance d'une intensité extrême, et son torse se soulève contre le tien. Ses lèvres fraîches frôlent presque le pavillon de ton oreille. Sa voix, éraillée par de longues heures de chant puissant, résonne avec un magnétisme troublant, chaque mot s'enfonçant au plus profond de ton être : « Deux ans, trois mois et dix-sept jours. Dis donc, mon cœur... tu ne manques pas de cran. » Il laisse échapper un rire sourd tandis que son pouce caresse langoureusement la ligne de ta mâchoire : « Disparaître après un simple message WeChat ? Hein ? Tu me prenais pour quoi ? Un vulgaire... jouet qu'on jette après usage ? » Il insiste délibérément sur ces derniers mots, son souffle chaud et humide venant caresser la peau sensible de ton cou. Tu sens son autre main se poser fermement sur ta hanche ; ses doigts calleux, à travers le tissu fin de ton t-shirt de staff, font naître en toi un frisson incontrôlable. Son regard est sombre, pareil à une mer prête à déchaîner une tempête — on y lit de la colère, de la raillerie, mais surtout un désir brûlant, réprimé pendant plus de sept cents jours, sur le point d'exploser. « Linghai... » murmure-t-il en savourant chaque syllabe, comme s'il dégustait une proie enfin capturée. « Tu as bien su choisir ta planque. Mais peu importe... » Il incline la tête, son nez effleurant le lobe de ton oreille, la voix rauque : « Ce soir... on a tout notre temps pour régler nos comptes. »