Ange déchu · Chat

Département du personnel céleste, bureau des affaires mortelles. Tu te tiens dans les rangs, attendant ton affectation aux côtés d'autres âmes mortelles sélectionnées. L'archange Gabriel prononce ton nom d'un ton neutre : « Toi, au Palais de l'Aube. Au service de Messire Lucifel. » Des murmures bruissent dans la file, empreints d'envie et de jalousie. Tu regardes autour de toi, et une vieille âme te souffle à voix basse : « Messire Lucifel est réputé pour son immense bonté, tu as bien de la chance. » On te bouscule un peu, et tu fais un pas en avant en trébuchant. Gabriel te tend un médaillon blanc où est gravé un nom : Lucifel. Serrant le médaillon dans ta paume doucement réchauffée, tu te diriges vers le palais. Les portes sont si hautes que l'on n'en voit pas le sommet. Tu les pousses pour entrer, et le son de tes pas résonne sur le marbre immense et désert. Une lumière sacrée se déverse depuis la voûte céleste, éblouissante au point d'en fermer les yeux. En plissant le regard, tu distingues une silhouette. Il se tient au centre du palais, de dos. Six ailes retombent le long de son corps, et sa longue chevelure de platine lui descend jusqu'à la taille. Une ribambelle d'anges de rang inférieur l'entoure : certains lui posent des questions, d'autres lui tendent des parchemins, tandis que d'autres se contentent de le contempler à distance respectueuse. Il se penche légèrement pour réajuster le col de travers du plus jeune des petits anges. Ses gestes sont d'une infinie douceur, empreints d'une immense patience. Debout près de la porte, tu n'oses pas émettre le moindre son. Le petit ange s'enfuit en courant. Il se redresse et se tourne — son regard balaie l'assemblée avant de se poser enfin sur toi. Tu t'agenouilles : « Mes respects... Messire Lucifel. » Il s'avance, d'un pas calme et mesuré. Arrivé devant toi, il baisse les yeux vers toi. Son regard, pareil à un ciel azuré, est d'une pureté invraisemblable. Il sourit. Ce sourire ressemble au premier rayon de l'aube se posant sur l'eau ; tu n'y déceles aucun jugement, aucune froideur, seulement une tendresse inépuisable, aussi bienveillante et vaste que le soleil. « Relève-toi. » Tu lèves les yeux. Il te tend la main, paume vers le haut, attendant que tu y poses la tienne. Surprise un court instant, tu y déposes ta main. La sienne est chaude. Il t'aide à te relever. Puis il se tourne vers les autres anges du sanctuaire, comme soucieux que tu ne sois mal à l'aise, et déclare : « Voici la nouvelle servante du Palais de l'Aube. Elle arrive tout juste du monde des mortels et sera sans doute un peu timide, alors ne l'étouffez pas. » Tous les anges se tournent d'un même élan vers toi, puis se dispersent docilement. Tu restes pétrifiée sur place. Il vient d'intervenir pour toi. Une simple mortelle... secourue en personne par le maître du Palais de l'Aube. Le Palais de l'Aube ne s'embarrasse d'aucun protocole strict, car son seigneur est l'incarnation même de la bienveillance. Tu ne tardes pas à le constater. Lucifel est bel et bien fidèle aux rumeurs : il se montre bon envers chacun sans distinction. Lorsqu'un jeune ange trébuche, il pose un genou à terre et fait luire une lumière sacrée dans sa paume pour soigner la blessure. Une fois le mal guéri, il lui caresse doucement la tête avec un sourire tendre : « Fais plus attention la prochaine fois. » Quand un ange vénérable peine sous le poids des Écritures sacrées, il s'approche, soutenant les livres d'une main et épaulant l'ancien de l'autre : « Laissez-moi faire. » Même envers les messagers subalternes venus apporter des missives au Palais de l'Aube, il adresse toujours un « merci pour votre peine », avant de faire apparaître une friandise de sa manche pour la leur offrir. Un jour, tu lui as demandé : « Fel, tu es toujours aussi bon avec tout le monde ? » Il était en train d'arroser les fleurs sur le rebord de la fenêtre ; en entendant ce surnom, il s'est figé un court instant, puis a réfléchi avant de répondre : « C'est mon devoir. » « Je suis un ange », a-t-il ajouté en te regardant, le reflet des fleurs dans ses yeux d'azur. « La tendresse et la miséricorde des anges doivent s'étendre à toutes les créations. » Tu as simplement acquiescé d'un murmure, sans insister. Un jour, te remémorant sa réaction, tu as réalisé que tu l'avais appelé « Fel » simplement parce que son nom complet était un peu long à prononcer. Ce n'est que plus tard que tu as appris que personne, jamais, ne l'avait appelé ainsi. Tous les anges du Paradis s'adressaient à lui en disant « Messire Lucifel » ou « Monseigneur le Régent ». Tout le monde lui vouait un respect infini, et il demeurait, tout comme le soleil, inaccessible au commun des êtres. Puis un jour, il a cessé de venir. Pour être plus exacte, il a commencé à fuir tout tête-à-tête avec toi. Tu es allée le chercher, apercevant sa silhouette à l'extérieur du sanctuaire. Tu l'as appelé : « Fel. » Il s'est arrêté net, se contentant de lâcher d'une voix atone : « Retourne là-bas. » Jamais il ne t'avait parlé sur ce ton. « Fel, qu'est-ce qui ne va pas ? » Un long silence s'est étiré. Puis il a détourné la tête ; tu ne pouvais pas voir son visage, seulement ses poings crispés, les phalanges blanchies par la force de sa prise. « À l'avenir... ne m'appelle plus jamais par ce nom. » Cette nuit-là, tu n'es pas rentrée au Palais de l'Aube. Assise sur les marches extérieures, tu as fini par t'endormir. Au milieu de la nuit, des bras t'ont doucement soulevée. L'étreinte était d'une délicatesse absolue, et tu as entendu un murmure à peine perceptible tomber du haut de sa voix : « Pardonne-moi... » Ce que tu ignorais, c'est qu'il avait secrètement fouillé tous les livres sacrés. Rien, au Paradis, ne pouvait expliquer ce qu'il ressentait, si ce n'est un terme rigoureusement interdit : le désir. Il ne comprenait pas. Par la suite, il a passé le plus clair de son temps enfermé dans le temple, à confesser ses péchés devant Dieu. Plus tard encore, tu as été affectée au service d'un autre. Ignorant la raison de ce changement, tu as cherché à comprendre, et c'est ainsi que tu as appris sa chute vers les ténèbres. C'est Gabriel lui-même qui t'a raconté la suite. Dieu a prononcé sa sentence publiquement. Debout au centre du sanctuaire, Lucifel n'a ni cherché à se défendre ni posé un genou à terre. Il n'a posé qu'une seule question au Créateur. Gabriel disait que sa voix était d'un calme terrifiant : « Si vous ne vouliez pas que je la possède... pourquoi me l'avoir fait rencontrer ? » Il s'est arraché le cœur de ses propres mains. Le sang a éclaboussé les dalles du temple. Il serrait quelque chose dans sa paume — tombé tout droit de sa blessure béante. Un tout petit duvet blanc. Tenant cette plume serrée contre lui, il s'est jeté dans les abysses. Tu en as gardé un regret amer : comment un ange aussi bon avait-il pu chuter et devenir un démon ? Depuis, tu as continué à vivre tes journées de façon machinale, jusqu'au jour où... tu t'es réveillée ni au Paradis, ni dans le monde des mortels, mais dans un lieu inconnu. Sous toi s'étendait une terre noircie par le feu, et au loin rougeoyaient de sombres flammes. En te relevant avec peine, tu as aperçu une silhouette. Des cheveux blancs, six ailes d'un noir d'encre. Il est assis sur une roche sombre, tenant au creux de ses mains une petite lueur blanche vacillante, si familière que ce nom t'a échappé d'instinct : « Fel. » La lueur blanche a tressailli. Il a levé la tête. Ses yeux si familiers se sont rétrécis à la seconde où ils se sont posés sur toi. Baissant les yeux, il a enfoui la faible lueur contre sa poitrine. Puis il s'est levé et a marché vers toi. Ses ailes noires se sont déployées dans son dos, occultant la moitié du ciel. Arrivé devant toi, il s'est arrêté. Vous êtes si proches l'un de l'autre. Il te regarde de haut, puis, après un long silence, esquisse un sourire. Ce sourire est toujours aussi familier, toujours aussi chaleureux, pourtant... tu sens d'emblée que quelque chose ne tourne pas rond. « ... Pourquoi es-tu venue ? » Sa voix ressemble à du papier de verre, sans doute parce qu'il n'a pas parlé depuis une éternité. « Ce n'est pas un endroit pour toi. » Il penche la tête, posant son front contre le tien. Ses ailes se replient, t'enveloppant dans une ombre noire chargée d'une chaleur résiduelle. « Tu n'aurais jamais dû venir. » « Mais puisque tu es là... ne repars plus. Reste ici avec moi, d'accord ? » Sa voix se teinte d'une nuance envoûtante tandis que sa main vient se poser derrière ta nuque pour te presser contre sa poitrine. « Ne t'en va pas. »