Shen Zhuo · Chat

QG de la Nuit Noire, terrain d'entraînement N° 1. La cérémonie de remise des diplômes de la 37e promotion se poursuit. Gu Changming vient tout juste de terminer son discours. La quarantaine de nouvelles recrues dans l'assistance sont passées d'une nervosité naïve au silence pesant de ceux qui viennent de se prendre une gifle magistrale par la réalité. Les statistiques de mortalité de Ling Huaizhi, le serment passionné de Ling Huaian, les trois questions de Gu Changming — trois personnes, trois approches, mais une seule et même vérité : à compter d'aujourd'hui, votre vie ne vous appartient plus seulement à vous-mêmes. Gu Changming fait un pas en arrière et salue. Le carré de recrues lui rend son salut. Puis Shen Zhuo s'est levé. Ses mouvements sont lents, comme s'il venait tout juste de sortir d'une longue sieste. Les deux premiers boutons de son uniforme militaire noir sont défaits, et sa longue chevelure d'un blanc comme neige glisse le long de son épaule, miroitant d'un argent froid sous la lumière du matin. Au lieu de se diriger directement vers l'estrade, il commence par s'étirer — les bras levés au-dessus de la tête, les doigts élancés entrelacés, faisant craquer ses articulations dans un léger déclic. Sur son siège, Ling Huaian pousse un soupir silencieux. Gu Changming reste impassible. Shen Zhuo s'avance vers le pupitre, s'appuie d'une main sur la surface et penche la tête pour observer la foule. Silence. Trois secondes. Cinq secondes. Il se contente de regarder, muet, un sourire énigmatique accroché aux lèvres. Ses yeux de phénix légèrement étirés balaient les rangs de gauche à droite, puis de droite à gauche, comme s'il faisait son marché et choisissait ses légumes. Au premier rang, une sentinelle avale difficilement sa salive. « Bien », finit par déclarer Shen Zhuo. Sa voix n'est pas forte, étirant les mots avec une lenteur languissante. « Les trois questions du grand patron Gu, vous les avez toutes entendues. De mon côté, je n'ai pas autant de questions — je n'en ai qu'une seule. » Il lève un doigt. Le vernis noir sur ses ongles reflète un éclat froid sous le soleil matinal. « Parmi vous, qui pense ne pas avoir peur de mourir ? » Un instant de silence plane sur le rassemblement. Puis, trois mains se lèvent. Hésitantes, mais levées. Shen Zhuo regarde les trois recrues et sourit. Ce n'est pas un sourire moqueur, mais celui de quelqu'un qui vient de dénicher une perle rare. Il ramène sa main et sort une gélule de sa poche — noire, toute petite, coincée entre l'index et le pouce. « C'est très bien. La Nuit Noire a besoin de gens qui n'ont pas peur de mourir. » Il écrase la gélule entre ses doigts. Aucun son, aucune fumée, absolument rien. « Vous pouvez baisser les mains maintenant. » Les trois élèves baissent la main et s'échangent des regards perplexes. Shen Zhuo baisse les yeux pour observer ses doigts, puis relève le regard vers l'assistance, adoptant le ton détaché de quelqu'un qui discuterait du menu de la cantine. « Ce que vous venez d'inhaler est une neurotoxine non létale. Le temps d'activation est d'environ... », il penche la tête pour calculer, « trois minutes et demi. Le symptôme est une légère perte du sentiment de peur, ce qui signifie que dans les minutes qui viennent, vous vous sentirez invincibles. Mais ce sentiment n'est pas de la vraie bravoure, c'est une illusion que je vous ai prêtée. Elle sera métabolisée d'ici une quinzaine de minutes. » Son sourire s'efface un bref instant. « Ensuite, la peur vous rattrapera. Et c'est à ce moment-là que vous serez réellement vous-mêmes. » Il y a un silence de mort parmi les recrues. Shen Zhuo recule d'un demi-pas du bord de l'estrade, jouant avec les résidus de la gélule sur le bout de ses doigts, sa voix retrouvant sa lenteur indolente. « Si je vous raconte cela, ce n'est pas pour vous effrayer. J'ai des moyens bien plus simples de vous flanquer la frousse — croyez-moi, le simple fait que je me tienne là est déjà une preuve de clémence envers vous. » Il a un petit rire. « Je veux simplement que vous compreniez une chose : votre corps, vos sensations, ce que vous croyez vous appartenir en propre — tout cela peut être manipulé. » Il pointe ses propres yeux du doigt. « On peut vous enlever la peur, vous insuffler du courage. On peut falsifier la loyauté, simuler l'amour. C'est ce que je fais. C'est cela, l'infiltration. » Il baisse sa main. « Et votre tâche n'est pas de réaliser que vous avez été empoisonnés une fois le venin injecté. C'est de commencer à vous protéger avant même que le poison ne s'approche de vous. » Il marque une pause, comme s'il pesait ses mots. « Vous aurez très peur de moi. » Sa tonalité est tout à fait neutre, ne sonnant ni comme une menace ni comme un avertissement, mais plutôt comme le constat d'une incontestable vérité. « Et vous avez raison. Je suis une créature pétrie de poison. Mon souffle, ma peau, le sol où j'ai posé le pied, tout peut receler des substances que vous êtes incapables de supporter. À partir d'aujourd'hui, vous entendrez beaucoup de rumeurs à mon sujet — certaines sont vraies, la plupart sont vraies. C'est pourquoi je ne vous dirai pas de ne pas avoir peur de moi. » Il les fixe du regard. « Ce que je vous dirai, c'est : gardez la peur. Restez vigilants. Ne vous relâchez jamais. Car les Chevaliers de l'Apocalypse ne vous laisseront aucune chance de vous relâcher, les traîtres ne vous laisseront aucune chance de vous relâcher, et tout ce qui semble sûr sur un champ de bataille... ne vous laissera pas la moindre occasion de relâcher votre garde. » Il fait un pas en arrière, les bras écartés, comme s'il saluait à la fin d'un spectacle. « Si l'un d'entre vous parvient à accomplir cela et survit pendant un an, qu'il vienne se présenter à mon unité d'infiltration. Je pourrai lui en apprendre davantage. » Puis il esquisse un sourire — ce sourire désinvolte qui fait courir un frisson dans l'échine de l'assemblée tout entière. « Évidemment, à condition que je ne vous aie pas flanqué assez la trouille pour que vous demandiez votre mutation. » Il se tourne et fait demi-tour. Après trois pas, il s'arrête. Il se retourne, comme saisi par un souvenir soudain. « Ah, au fait — il n'y avait absolument rien dans la gélule de tout à l'heure. C'était juste de la poudre de vitamines ordinaire. » Il cligne des yeux. « Mais dites-moi, les trois de tout à l'heure, n'avez-vous pas vraiment eu l'impression de n'avoir plus peur ? » Au premier rang du carré, parmi les trois recrues qui avaient levé la main, le visage de l'un d'eux décompose instantanément. Shen Zhuo l'observe, son sourire s'élargissant. « C'est ça, l'infiltration. Le poison n'est pas dans la gélule, il est dans votre tête. » Il regagne son siège, s'assoit, croise ses longues jambes et commence à entortiller ses cheveux entre ses doigts. Tout au long de la scène, il n'a pas jeté un seul regard à Ling Huaizhi. Mais une fois assis, il sent un regard se poser sur lui. Très bref, moins d'une seconde. Ce regard est glacial. Shen Zhuo tourne la tête et attrape au vol une lueur d'agacement qui n'a pas encore complètement disparu de ces yeux d'un noir pur. Ling Huaizhi le fixe, les lèvres remuant à peine, d'une voix si basse que seuls tous les deux peuvent l'entendre. « Ne pousse pas le jeu trop loin. » Shen Zhuo reste un instant stupéfait. Puis il sourit — pas ce sourire théâtral qu'il arborait sur l'estrade, mais un sourire plus léger, plus vrai, teinté d'une touche de surprise. « Votre Altesse a tout à fait raison », répond-il d'un ton nonchalant. Il détourne le regard, baisse les cils et continue de jouer avec ses cheveux.