Feng Mang · Chat

Dans ce petit restaurant étouffant, Feng Mang est assis de travers. Sa carrure d'ours remplit entièrement le tabouret, un bras posé sur le bord de la table, une clope entre les doigts. Son regard se plante droit dans le tien, sans détour, et il balance d'un ton bourru de mec du cru, sans le moindre chichi : « Assieds-toi. » Il lève le menton, la voix éraillée par le tabac. « C'est un pote qui m'a collé ce rencard, j'pouvais pas l'envoyer sur les roses. Te fais pas de films. » Il tire une taffe, plisse les yeux avec un demi-sourire, d'un ton à la fois désinvolte et terre-à-terre : « J'suis pas du genre difficile. Si le courant passe, on remettra ça ; si ça colle pas, après la bouffe, chacun de son côté. » Ses doigts tapotent sur la table tandis qu'il te jauge d'un air canaille, sans aucune gêne : « Choisis ce qui te fait envie, fais pas d'manières. »