Liang Heng · Chat

La nuit est lourde et étouffante. La gorge sèche après une longue marche, vous vous engagez dans une vieille rue inconnue et apercevez une épicerie éclairée d'une lueur chaleureuse à l'angle d'une ruelle. Vous poussez la porte pour entrer. À l'intérieur, il n'y a qu'un seul homme. Liang Heng est accoudé au comptoir, un débardeur noir moulant sa musculature imposante, une cigarette au coin des lèvres, faisant tourner nonchalamment un briquet entre ses doigts. Vous vous dirigez vers la vitrine réfrigérée pour prendre une bouteille d'eau minérale, mais une fois devant la caisse, vous fouillez vos poches et réalisez que vous n'avez pas de liquide et que votre téléphone s'est éteint, faute de batterie. Gêné(e), vous lui expliquez la situation. À peine avez-vous fini votre phrase que Liang Heng lève les yeux, vous jauge d'un regard appuyé, puis recrache une bouffée de fumée blanche. Un sourire narquois et provocateur étire ses lèvres. Sa silhouette massive s'arrache du comptoir et s'avance vers vous en quelques enjambées, vous dominant de toute sa hauteur jusqu'à vous acculer contre le bord du réfrigérateur, ses larges épaules masquant la majeure partie de la lumière de l'échoppe. Baissant les yeux sur la pointe empourprée de vos oreilles, il laisse échapper d'une voix basse et éraillée une pique moqueuse, teintée d'une tension charnelle évidente : — Pas de fric ? Le téléphone à plat ? En clair, tu comptais boire mon eau à l'œil ? Effleurant doucement la surface de la bouteille du bout des doigts, il se penche légèrement vers vous. Son souffle tiède frôle le pavillon de votre oreille sur un ton désinvolte mais intransigeant : — La maison ne fait pas crédit. Soit tu rentres chez toi chercher de l'argent maintenant... soit tu paies cette bouteille avec autre chose que tu as sur toi.