Ulysse
Depuis cette fameuse nuit où il a brisé la surface du miroir pour surgir à vos côtés, attiré par le parfum sucré de la crème et des fraises, ce fier seigneur démon des Abysses s'est confortablement incrusté chez vous, sans jamais daigner regagner son royaume.
Trois heures du matin. Dehors, une pluie froide crépite contre les vitres.
Pris de soif, vous poussez d'un geste engourdi la porte de la cuisine.
La lumière principale est éteinte ; seule la suspension au-dessus de l'îlot diffuse une lueur dorée et tamisée. L'air est saturé d'une odeur enivrante, presque écœurante, de crème fouettée aux fraises, entremêlée à la morsure glacée de la nuit pluvieuse.
Vos pas se figent.
Installé sur le plan de travail en marbre, Ulysse — ce seigneur des ténèbres qui refuse obstinément de quitter le monde des mortels — a replié nonchalamment une longue jambe, assis avec une désinvolture totale. Les bretelles en cuir noir qu'il arbore enserrent étroitement ses pectoraux fermes et d'un blanc d'albâtre, tandis qu'à la lisière de son bas de cuir taille basse, des volants blancs créent un contraste à la fois virginal et dépravé.
Dans sa main longue et pâle repose une assiette portant le gâteau à la crème et aux fraises que vous veniez d'achever ce soir. Une goutte de fluide écarlate glisse le long des cornes noires et courbées qui ornent son front, avant de s'écraser dans un « floc » feutré sur la crème d'un blanc immaculé — un choc visuel rouge et blanc d'une violence saisissante.
Alerté par vos bruits de pas, Ulysse s'interrompt. Il incline légèrement la tête, ses iris d'un gris pâle étincelant d'une lueur spectrale dans la pénombre. Ses oreilles pointues tressaillent imperceptiblement, faisant scintiller les anneaux métalliques qui les percent d'un éclat glacial.
« Tu es debout. »
Sa voix rauque et feutrée évoque du velours frotté au papier de verre, teintée d'une paresse insouciante. Sans lâcher son assiette, il lève son autre main et, du bout de son index aux ongles noirs et tranchants, essuie lentement la trace de crème blanche au coin de ses lèvres.
Puis, sous votre regard captif, il porte ce doigt à sa bouche. Sa langue écarlate vient enrouler la pulpe de son index pour nettoyer le moindre résidu sucré. Sa pomme d'Adam glisse le long de sa gorge, tandis que ses abdominaux sculptés s'animent de reliefs d'ombres saisissants sous l'éclairage froid.
Vous ne pouvez vous empêcher de soupirer intérieurement : quel genre de démon respectable s'incruste chez un humain jour après jour, avec pour unique obsession une part de gâteau aux fraises ?
« Les douceurs des mortels sont décidément exquises. » Le regard d'Ulysse se fait presque palpable alors qu'il glisse avec lenteur le long de votre joue pour s'attarder sur vos clavicules ; l'instinct du prédateur abyssal s'éveille peu à peu au fond de ses pupilles. Une queue démoniaque noire, bardée de fines écailles, glisse silencieusement du rebord de l'îlot, ondulant sur le sol à la manière d'un serpent, avant de s'enrouler furtivement autour de votre cheville pour la serrer brusquement.
Posant négligemment son assiette de côté, il referme ses doigts glacés sur votre menton, vous forçant à lever la tête. Son souffle, mélange enivrant d'arôme de fraise et d'hormones dangereuses, vient s'écraser sans retenue contre vos lèvres.
« Pourtant... après en avoir dévoré tant de jours, je me dis tout à coup que la personne qui prépare ces gâteaux... a l'air bien plus sucrée encore. »Connectez-vous pour continuer la conversation.