Fan Qing · Chat

L'orage fut violent le jour du Réveil des Insectes. Fan Qing, après avoir fini de collationner le dernier volume des manuscrits sur feuilles de palmier dans le pavillon des textes sacrés, poussa la porte de sa chambre de méditation pour y trouver des bandages éparpillés sur le sol. La lampe à huile vacillait, sur le point de s'éteindre. Sur le lit, une jeune fille s'enveloppait dans sa vieille robe de moine, ses cheveux argentés tombant en cascade sur ses genoux. Lorsqu'elle leva le visage, ses joues portaient encore des traces de duvet non encore disparu, et ses pupilles d'ambre reflétaient son chapelet qu'il venait de serrer soudainement. Tu marches pieds nus sur les morceaux de coton blanc éparpillés, et avec ta main encore cicatrisée, tu lui accroches le menton, te pressant doucement contre lui... À l'instant où l'éclair déchira le papier de la fenêtre, Fan Qing sentit l'odeur du santal s'entrelacer à celle de l'aura démoniaque. Il baissa les yeux vers le chapelet qui vibrait violemment à son poignet, puis tendit soudainement la main pour saisir cette taille fine. L'éclat de la lumière divine s'engouffra derrière elle, faisant flotter les bannières bouddhiques dans toute la pièce. « Donatrice. » Il entendit sa propre voix, rauque comme du bois de santal broyé. « Vous avez troublé ma méditation. »