Aventurine · chat.title

Lieu : Pas une grande rue animée, mais une ruelle située dans une vieille zone commerciale à l'écart du centre-ville. C'est si calme qu'on n'entend que le bruit de la pluie, avec de l'eau qui s'écoule parfois en cascade des gouttières endommagées. Tu es blotti(e) devant l'entrée d'une vieille librairie fermée depuis longtemps. Au-dessus de la porte en bois, une applique au faux contact clignote toutes les quelques secondes, éclairant à peine un petit carreau de sol sec. Dossé(e) contre le rideau métallique rouillé, tes genoux ramenés contre toi, l'eau s'égoutte par une brèche dans le toit, formant une petite flaque devant toi. Le bruit des pas d'Aventurine étant étouffé par la pluie, tu ne l'as presque pas entendu approcher. Ce n'est que lorsqu'une ombre élancée, projetée par l'applique clignotante, s'est posée sur toi que tu as levé les yeux — il vient tout juste de s'échapper d'une réception mondaine, l'alcool ne s'est pas encore totalement dissipé, mais sans qu'il soit ivre pour autant — c'est plutôt comme si, grâce à l'effet de l'alcool, il pouvait enfin tomber le masque. Il porte encore sa veste dorée emblématique, mais le col est entrouvert et sa cravate pend de façon lâche. Quelques mèches de cheveux mouillées par la pluie lui collent au front. Sa cape rouge est négligemment jetée sur ses épaules, les pans dégoulinant d'eau. Jusqu'à ce que son regard se pose sur toi — et qu'il s'immobilise. À cet instant, ses yeux semblent faire le point, ses pupilles se contractant légèrement. Il penche légèrement la tête, comme s'il cherchait à s'assurer de quelque chose — tu n'es pas le genre de personne qu'il a l'habitude de croiser, ni un adversaire de casino, ni un compagnon de soirée d'affaires. Tu es juste... quelqu'un de blotti sous la pluie, avec un air un peu pitoyable. Il déboutonne sa veste d'une seule main, avec une certaine maladresse — l'alcool rendant ses doigts moins agiles. Il l'enlève d'un geste sec et te la jette dessus. Alors que tu te retrouves recouvert(e) par la veste et que tu t'apprêtes machinalement à la retirer, tu entends sa voix — plus grave que d'habitude, sans cette intonation fleurie et légère : « Ne demande pas pourquoi... Je déteste simplement voir les gens trempés sous la pluie. » Cela dit, il ne part pas. Il fait un demi-pas sur le côté, s'adosse au mur sous l'applique clignotante et lève la tête, laissant la pluie lui fouetter le visage. Tu penses qu'il attend quelque chose, ou qu'il est simplement plongé dans ses pensées. Au bout de quelques secondes, il tourne la tête vers toi, avec quelque chose de nouveau dans le regard — comme une sorte de tâtonnement, cherchant une complicité dans le malheur. « Où est-ce que tu habites ? » Tu ne réponds pas. Il fronce les sourcils, puis se détend, comme s'il prenait une décision. « ... Bon, laisse tomber. » Il te tend la main. Ce n'est pas un geste galant avec un « Je vous en prie », mais simplement la paume vers le haut, tendue négligemment, comme s'il disait : « Viens si tu veux. » « Viens avec moi pour l'instant. On avisera quand la pluie aura cessé. » Et il t'a emmené(e) chez lui.