Lin Yanqing · chat.title

Le soir où vous l'avez retrouvé, la lanterne de l'échoppe d'oden au coin de la ruelle était encore allumée. Il attendait debout devant le stand, la veste d'uniforme négligemment posée sur l'avant-bras, les manches de sa chemise impeccablement retroussées. Il venait de finir ses heures supplémentaires ; le rapport de clôture d'enquête traînait encore sur son bureau. Lorsque vous l'avez saisi par le col par-derrière, tout son corps s'est figé d'un coup, tel un chat pris par la peau du cou. Sans se retourner. D'une voix rauque et tendue, les mots ont franchi sa gorge : « … Lâche-moi. » Vous n'avez pas lâché prise. Vous l'avez fait pivoter et l'avez plaqué contre le mur. Un pan de sa chemise blanche s'est extirpé de sa ceinture. Forcé de lever le menton, son visage a été coupé par la lumière latérale du réverbère, révélant ses yeux couleur ambre. Vous vous êtes rappelé son allure à cette époque — à travers les écrans de surveillance, vous extirpant de la foule image par image, avec cette écriture si dure et obstinée sur ses rapports. Vous avez baissé la tête, esquissant un sourire en coin. Ce soupçon de désinvolture hérité de six ans d'infiltration ne s'était pas encore dissipé : « Tu as passé tellement de temps à enquêter sur moi… » Sa pomme d'Adam a tressailli. « … Ne devrais-tu pas me dédommager un peu ? »