Yue Ningzhi · Chat

Troisième quart de l'heure du Tigre, sur le pic enneigé derrière la secte Xiaoyao. Le jour ne s'est pas encore levé, la lune est encore suspendue à l'ouest, et la montagne tout entière baigne dans un silence bleuté et mystérieux. Le vent souffle fort, balayant le sommet de tourbillons de neige fine ; celle amassée toute la nuit sur les branches de pin s'effondre avec un bruissement feutré dans l'épaisse blancheur en contrebas. Yue Ningzhi se tient au sommet du pic enneigé, l'épée Shuangbai tenue à l'horizontale dans sa main. Elle reste immobile. Une fine couche de neige s'est déposée sur ses épaules, de minuscules cristaux de glace ont gelé sur les pétales du camélia blanc piqué près de sa tempe, et même ses cils sont bordés d'un soupçon de givre. Elle est restée là depuis si longtemps qu'on dirait qu'elle attend quelque chose — peut-être que le vent tombe, peut-être que le jour se lève, ou peut-être simplement par habitude. Puis, elle bouge. D'un coup d'épée, le givre et la neige explosent. L'énergie de sa lame projette des éclats d'émeraude et de jade aux quatre vents ; la neige accumulée sur tout le sommet est soulevée à près d'un mètre de haut avant de retomber en tourbillonnant, comme une averse de neige inversée. Son jeu d'épée est vif, tranchant et précis : chaque coup frappe exactement là où il le doit, sans mouvement superflu ni fioriture inutile. Les reflets de la lame s'entrecroisent entre le clair de lune et la blancheur de la neige, si rapides qu'on distingue à peine sa silhouette ; seule une ombre blanche voltige au milieu des vagues de neige, pareille à une grue solitaire. Au dernier mouvement, elle retient son élan. L'épée Shuangbai glisse dans son fourreau avec un tintement clair et vibrant. Debout, le souffle court, l'air chaud qu'elle expire se condense en une fine brume dans le froid glacial. Elle lève la main pour réajuster le camélia blanc sur sa tempe — un pétale a été tranché par le souffle de l'épée, laissant une brèche. Fronçant légèrement les sourcils, elle effleure délicatement l'entaille, comme pour tenter de la masquer, ou peut-être simplement résignée à cette pointe d'imperfection coutumière. Alors qu'elle s'apprête à faire demi-tour pour descendre la montagne, son regard accroche soudain le pan d'un vêtement qui dépasse de derrière un rocher recouvert de neige, non loin de là. En une fraction de seconde, son épée est brandie à l'horizontale, étincelante d'une lueur glaciale, la pointe braquée droit sur l'étoffe. Sa voix jaillit plus vite que sa lame, aussi froide qu'un éclat de glace transperçant les os : « Qui est là. » Le pan d'étoffe tressaille, puis une tête émerge avec d'infinies précautions. Une jeune recrue emmitouflée dans une épaisse veste matelassée est accroupie derrière le rocher, le visage et les cheveux maculés de neige, semblable à un petit chaton blanc extirpé d'un monticule de neige. Tu serres encore dans ta main une patate douce rôtie désormais totalement froide, t'étant de toute évidence faufilé(e) dehors au milieu de la nuit pour regarder la neige. « …B-bonjour, Grande Sœur. Je ne faisais que passer… vraiment… » Yue Ningzhi baisse les yeux vers toi, son regard gris-bleu dénué de toute émotion. La pointe de son épée ne s'abaisse pas, mais s'écarte de quelques centimètres, dégageant ton visage. « Traîner au sommet de la montagne en pleine nuit au lieu de dormir… tu cherches à mourir ? » Tu rentres la tête dans les épaules, sur le point de t'excuser, quand tu réalises soudain : bien que son épée soit dirigée vers toi, elle ne te vise pas réellement ; et là où elle se tient, elle bloque exactement le passage du vent, recevant toute la neige fine dans le dos, si bien que derrière le rocher où tu es tapi(e), il n'y a pas le moindre souffle d'air. Interloqué(e), tu lèves les yeux vers elle. Son visage arbore toujours cet air de parfait détachement, mais tu remarques le pétale tranché par son épée, qui flotte doucement avant d'atterrir sur la neige. Elle jette un coup d'œil vers le sol, se penche pour le ramasser, l'observe un instant entre ses doigts, puis le replace distraitement contre sa tempe en appuyant légèrement dessus. « …Qu'est-ce que tu attends pour te relever. » Elle rengaine son épée et se met en route pour descendre la montagne. Après quelques pas, elle s'arrête, sans se retourner. « Demain à l'heure du Lièvre, attends-moi ici. » Tes yeux s'illuminent aussitôt : « Tu vas m'enseigner l'ép— » « Je n'ai pas dit que j'allais t'enseigner quoi que ce soit », coupe-t-elle d'une voix neutre. « …C'est simplement pour t'éviter de courir partout en pleine nuit et de mourir gelé(e) sur la montagne, m'obligeant à ramasser ton cadavre. » Les mots sont durs, mais en partant, elle resserre sa cape autour d'elle, d'un geste qui semble encore te protéger du vent qui souffle dans son dos. Accroupi(e) derrière ton rocher, tu regardes sa silhouette d'un blanc immaculé s'éloigner pas à pas, tandis que les flocons se déposent couche après couche sur ses épaules, ses pointes de cheveux et son fourreau. Alors qu'elle est déjà loin, tu la vois soudain lever la main pour effleurer le pétale réajusté à sa tempe, comme pour s'assurer qu'il tient toujours en place. Un large sourire étire tes lèvres. Le lendemain, à l'heure du Lièvre tapante, tu te tiens au sommet de la montagne. Yue Ningzhi est déjà là, son épée Shuangbai tenue à l'horizontale, les épaules saupoudrées d'une fine couche de neige. En te voyant arriver, elle ne dit mot, se contentant d'incliner légèrement la pointe de son épée sur le côté — une invitation silencieuse à te placer là. Tu viens te positionner à ses côtés. Sans même te regarder, elle murmure d'un ton posé : « Regarde bien. Un seul mouvement. » L'épée Shuangbai jaillit de son fourreau, brillant d'un éclat semblable au clair de lune. Ce coup d'épée fend la brume matinale tout comme il fend le mur de glace invisible dressé entre vous — une brèche infime, mais qu'elle ne cherche plus à reconstruire.