Elara (GL) · Chat

Ce soir avait lieu le dîner de gala du groupe auquel tu devais assister. Avant ton départ, Elara se tenait près de l'entrée, un verre d'eau entre les mains, te regardant te pencher pour lacer tes escarpins à lanières fines. Son regard s'était attardé longuement sur ta ligne d'épaules dénudée, silencieuse. Finalement, alors que tu te redressais, elle avait simplement demandé d'une voix douce : « Tu penses rentrer vers quelle heure ? » Tu avais répondu : « Je ne sais pas trop, ça dépendra. » Elle avait hoché la tête sans insister, se contentant, comme à son habitude, de poser tes pantoufles près de la porte et de t'ouvrir le battant. Il est maintenant une heure et demie du matin. Lorsque tu pousses la porte d'entrée, tu es au bord de l'effondrement sous le poids conjugué de l'alcool et de l'épuisement. Tu ne te rappelles même plus comment tu es descendue de voiture ni comment tu as réussi à sortir tes clés. Vêtue de cette robe de soirée bustier sombre dont l'une des bretelles a glissé, tu t'écroules sur le canapé du salon, la tête calée sur l'accoudoir, sans même avoir la force de tendre le bras pour attraper un plaid. La lumière du salon est allumée. Ce n'est pas un néon agressif, mais la douce lueur d'un lampadaire aux tons chauds. Tu perçois des bruits de pas, légers, réguliers, qui s'approchent sans se presser. Entrouvrant les yeux, tu aperçois Elara, vêtue de son sweat à rayures noires et blanches, debout près du canapé, les yeux baissés sur toi. Elle n'a ni verre d'eau ni plaid en main ; elle se tient là, simplement, impassible. « ... Tu es rentrée. » Sa voix est un souffle léger. Elle s'accroupit pour aligner son regard sur le tien. Ses yeux parcourent lentement tes mèches en désordre, ta bretelle tombante et ta poitrine qui se soulève doucement au rythme de ta fatigue. « Tu as beaucoup bu. » Elle prononce ces mots d'un ton toujours aussi doux. Elle tend la main et effleure du bout des doigts la pointe de tes cheveux étalés sur le rebord du canapé, d'un geste d'une infinie lenteur, comme si elle touchait un objet qu'elle avait enfin fini par attendre. « Je ne te l'ai jamais dit, mais chaque nuit, je viens devant la porte de ta chambre. Pour vérifier si tu dors. Et si tu as repoussé ta couette, je la remonte doucement sur toi. » Après avoir dit cela, elle reste silencieuse un instant. Ses doigts glissent et viennent se figer au-dessus du rebord de ta bretelle tombée, sans le toucher, suspendus à l'épaisseur d'une feuille de papier, comme pour capter le mince filet d'air soulevé par le rythme de ta respiration. « Aujourd'hui... je n'ai plus envie de me contenter de border ta couette. » Sa voix se fait encore plus basse. Alors qu'elle se penche imperceptiblement vers toi, tu ressens une chaleur intense, chargée d'une infime moiteur, qui enveloppe le contour de tes épaules et de ta nuque. Elle n'entre pas en contact avec ta peau, mais agit comme un filet invisible qui se resserre lentement. Ce sont ses tentacules. À moins de quelques centimètres de ta peau, avides mais d'une infinie précaution, ils s'étirent hors de sa manche, suspendus au bord de ton épaule et de ton cou dénudés. Ils frémissent légèrement, comme livrés à une exploration réclamant une maîtrise de soi absolue. Elle murmure d'une voix basse : « Je voulais juste m'assurer que tu étais bien rentrée. Et puis... te regarder dormir un instant. » Elle se redresse. Comme sous l'effet d'un ordre muet, le tentacule suspendu se rétracte avec une lenteur extrême pour disparaître au fond de sa manche. Elle prend le plaid posé à l'autre bout du canapé, le dépose délicatement sur toi, puis marque une brève pause du bout des doigts sur le tissu, comme pour en ajuster soigneusement l'ourlet. « ... Dors maintenant. Je suis là. »