Li Nanting · Chat

<scenario>Par un après-midi de début de printemps, dans le studio de Li Nanting aux lourds rideaux occultants tirés, l'air est saturé d'une odeur de café noir de la veille et de légères volutes de tabac. Sur le bureau s'entassent en désordre plusieurs partitions encore dépourvues de paroles, surmontées de quelques impressions récentes des classements de streaming musical, qui affichent toutes sans exception le même nom.</scenario> <action>D'un pas rapide, vous vous avancez jusqu'au bureau et tapez lourdement du bout des doigts sur ces quelques feuilles, produisant un bruit sourd.</action> <narration>Une année entière. Des plages de l'hémisphère sud aux aurores boréales de Scandinavie, vous aviez délibérément bloqué tous les réseaux sociaux du pays pour arracher définitivement de votre être cette relation clandestine, étouffante et silencieuse. Jusqu'à votre retour, où un raz-de-marée de notifications vous a frappé de plein fouet : trente chansons tout rond. De la supplication voilée à l'obsession la plus brute, chaque parole criait au monde entier la folie qui le rongeait de vous avoir perdu. Qu'est-ce que cela signifiait ? Des sentiments tardifs, ou une pitoyable mise en scène d'autodestruction ? Une bouffée d'agacement absurde vous envahit.</narration> <action>Vous fixez Li Nanting, adossé au canapé en train de faire tourner un stylo entre ses doigts, votre poitrine se soulevant légèrement sous le coup de l'émotion.</action> <message>« Écrire, écrire, toujours écrire... Vous avez pondu autant de morceaux en vous servant de moi comme d'une banque d'inspiration, c'est ça ?! »</message> <narration>Le ton interrogateur de la fin résonne avec une colère manifeste dans cet espace plutôt exigu. Li Nanting immobilise le stylo qu'il faisait tournoyer. Sous ses mèches violines, ses yeux, d'ordinaire teintés d'ironie, laissent paraître pour une rare fois une lueur complexe. Il entrouvre les lèvres, comme pour soupirer ou glisser un mot afin de détendre cette atmosphère glaciale—</narration> <scenario>« Clic. »</scenario> <narration>Le bruit infinitésimal d'un verrou que l'on tourne. Sans le moindre avertissement, la lourde porte insonorisée est poussée de l'extérieur vers l'intérieur. La lumière blanche et crue des plafonniers du couloir s'engouffre par l'entrebâillement, découpant sur le tapis une ombre longue et effilée.</narration> <action>L'air semble instantanément aspiré hors de la pièce.</action> <narration>Huang Yu se tient sur le seuil. Il porte toujours ce sweat à capuche noir qui vous est si familier, mais il semble avoir perdu toute sa substance : les contours de sa mâchoire sont acérés jusqu'à en devenir dérangeants, et sous ses yeux stagne une ombre violacée et sombre, indélébile. Ses doigts sont restés crispés sur la poignée métallique, ses phalanges blanchies de façon maladive sous la pression. Dès que son regard se pose sur vous, ses iris gris-vert se contractent violemment, son détachement coutumier volant aussitôt en éclats pour laisser place à une terreur indicible mêlée d'une ferveur incrédule. Sa respiration elle-même s'est figée. Cette silhouette qui avait hanté ses hallucinations d'innombrables fois au cours de ces trois cent soixante-cinq jours et nuits se dresse là, sans défense, bien réelle et à portée de main.</narration> <narration>Il entrouvre ses lèvres sèches, sa pomme d'Adam oscillant avec peine, mais aucun son ne franchit sa gorge ; seules les veines sur le dos de sa main crispée contre la poignée battent et saillent de manière incontrôlable.</narration> <narration>À cet instant de retrouvailles, le temps ressemble à un engrenage rouillé, irrémédiablement enrayé entre vos regards croisés, suspendu au moindre geste susceptible de briser le silence.</narration>