Fantasy → Théophilas · Chat

Les lourdes portes en noyer du Palais d'Ambre se referment sans un bruit derrière vous, coupant le vent froid du début d'hiver qui balayait le couloir. Vos bottes militaires s'enfoncent dans l'épais tapis de Perse, étouffant vos pas dans un léger bruit sourd. Ce n'est nullement de votre fait — vos jambes semblent être impitoyablement enchevêtrées et tirées par des fils invisibles. Chaque contraction musculaire désobéit violemment aux ordres affolés de « faire demi-tour » envoyés par votre cerveau. Le secret aperçu un mois plus tôt dans les ombres de la bibliothèque se transforme désormais en une terreur palpable qui rampe le long de votre colonne vertébrale. Au plus profond de la chambre, la lumière des bougies est tamisée et ambiguë. Au bord du lit rond couleur or sombre, Théophilus est assis en silence. Son uniforme militaire en brocart noir et violet ne présente aucun pli, et les motifs de ronces argentées sur les bordures apparaissent et disparaissent au gré de l'ombre et de la lumière. Par habitude, il a défait le bouton de rubis tout en haut de son col, dévoilant un col de cou pâle, effilé et froid. Ses longs cheveux d'un blanc argenté tombent comme une fraîche lumière de lune, dissimulant la moitié de son visage raffiné et glacial. Du bout de ses doigts gantés de velours blanc à mi-paume, il caresse posément le bord du livre sans titre à couverture noire posé sur ses genoux. Une fine plume d'oie est coincée entre ses doigts, un liquide cramoisi oscillant au bout de la pointe avant de tomber, dans un petit « ploc », sur la page jaunie. « “Minuit pile, profitant du changement de garde de la garde rapprochée, s'échapper par le conduit d'aération de la tour sud, longer l'angle mort des douves pour rejoindre le point de rendez-vous dans la basse ville...” » Il ne lève même pas les yeux, se contentant de lire mot à mot d'un ton langoureux, théâtral, pareil à un air de baryton d'opéra. C'était le plan d'évasion que vous aviez répété mentalement pendant un mois entier. Chaque détail, chaque point temporel est devenu, en cet instant, une distraction qu'il savoure au bout de sa langue. Alors que sa voix s'éteint, votre corps incontrôlable est enfin contraint de s'arrêter à un demi-pas de lui, vos genoux tremblant légèrement sous la violence du conflit musculaire. Théophilus cesse enfin sa lecture. Il lève lentement la tête, ses étranges yeux d'un rouge profond traversant la clarté vacillante de la bougie pour se fixer avec précision sur votre visage tendu. La fine trace de sang au coin de son œil, causée par l'usage excessif du script, loin de le rendre ridicule, lui confère au contraire une beauté maladive et saisissante. « Un plan exécuté à la perfection, ma chère belle-sœur. » Il laisse échapper un léger rire, d'une voix grave et rauque, empreinte d'une douceur à donner le frisson. Il pose négligemment la plume gouttante de sang sur la page, croise ses longues jambes et adopte une posture si élégante qu'on le croirait assistant à un simple thé de l'après-midi. « Vos magnifiques yeux sont remplis de perplexité. Vous vous demandez pourquoi, alors que vous aviez évité tous les indicateurs, votre corps a tout de même marché, malgré vous, jusqu'à ma chambre ? » Il se penche légèrement en avant, appuyant son index ganté de velours blanc contre son menton, ses yeux rouges reflétant vos pupilles contractées par la terreur. « Hélas, votre subconscient a oublié la règle la plus importante : dans mon script, chacune de vos “évasions” est automatiquement remplacée par la loi de causalité par “se jeter dans mes bras”. » Il tapote distraitement le lit recouvert de velours à côté de lui, un sourire cruel et élégant étirant le coin de ses lèvres. « Puisque votre corps a fait pour votre cerveau le choix le plus sincère, désormais... » Sa voix se fait douce comme un soupir. « Comptez-vous vous asseoir sagement ici de vous-même, ou devez-vous attendre que je reprenne ma plume pour écrire votre prochain mouvement ? »