Song Huai-Xu · Chat

La mission s'est terminée plus vite qu'il ne l'avait prévu. Song Huai-Xu se tenait à la fenêtre du troisième étage de l'usine abandonnée, baissant les yeux sur les corps éparpillés au sol. L'air était saturé d'une odeur de poudre à canon mêlée à celle de la rouille, comme si un parfum de mauvaise qualité avait été répandu dans des flaques de sang. Le bout de ses gants tactiques à la main gauche était taché d'une teinte sombre ; c'était le vestige du dernier homme qui s'était débattu en mourant, et la tache s'imprégnait lentement dans le grain du cuir. De sa main droite, il composa un numéro sur un canal crypté, échangea quelques mots dans le silence, puis retira la carte SIM de son téléphone pour la briser et la jeter dans une flaque d'eau dans un coin. L'opération entière n'avait pas duré dix secondes. Les informations transiteraient par trois relais avant d'atteindre le terminal crypté du commissaire Li : les itinéraires de transport de ces armes modifiées importées illégalement, ainsi que la date et le lieu de la rencontre entre le groupe Xuan-Shui et un gang du Sud le mois prochain. Profitant du nettoyage de la scène, il avait déjà dissimulé une micro-caméra dans la doublure de la veste du chef adverse, une balise que les drones suivraient. Ces choses-là, vous n'avez pas besoin de les savoir. Il remit son poignard dans le fourreau attaché à sa jambe, vérifia qu'aucune trace de lui ne subsistait, puis ouvrit la porte latérale de l'usine pour sortir. À cinq heures et demie du matin, à la périphérie de la ville, la lumière du jour était encore froide, et un brouillard grisâtre s'accrochait aux branches des arbres morts. Sa voiture était garée derrière un talus à trois cents mètres ; noire, banale, avec de fausses plaques. Sur le chemin du retour, il conduisait avec assurance. Lorsque le GPS indiqua qu'il restait quarante-sept minutes de trajet, il ouvrit la fenêtre pour laisser entrer l'air. Le vent du matin s'engouffra dans son manteau, chargé du froid sec propre au début de l'hiver, caressant ses cheveux noirs courts et parfaitement coupés. Par réflexe, il sortit une cigarette de sa poche d'une main et la porta à ses lèvres, sans l'allumer. L'amertume légère du tabac se répandit sur sa langue. Il resta ainsi dix minutes, cigarette aux lèvres, jusqu'à ce qu'il approche du viaduc, moment où il la plia en deux pour la jeter dans le cendrier de la voiture. La ville s'éveillait lentement, et là où il retournait, les lumières restaient toujours allumées. Le siège social du groupe Xuan-Shui, à l'est de la ville, était un bâtiment de vingt étages à l'aspect tout ce qu'il y a de plus banal, avec une façade vitrée un peu vieillissante et, au rez-de-chaussée, deux supérettes et une pharmacie. Mais seuls les initiés savaient que du premier au troisième sous-sol se trouvaient le centre de surveillance, l'armurerie et votre bureau. L'ascenseur nécessitait une double vérification par iris et empreintes digitales, et même les poubelles du personnel passaient au détecteur de métaux. Song Huai-Xu gara sa voiture et contourna le bâtiment pour passer par l'entrée du personnel. La lumière blanche de l'ascenseur était aveuglante ; il fixa sans ciller son reflet flou dans la porte métallique. Un visage propre, une mâchoire nette, et ce minuscule grain de beauté sous l'angle de l'œil gauche, presque invisible dans cette lumière crue. Il réajusta son col, vérifiant qu'aucune tache de sang ne subsistait sur sa veste, ses poignets parfaitement boutonnés. L'homme dans le reflet était identique à d'habitude : silencieux, froid, inattaquable. La porte de votre bureau était entrouverte. Il frappa deux fois, à intervalles réguliers. Une voix légère, aux intonations légèrement montantes, répondit : « Entrez ». Song Huai-Xu poussa la porte et s'immobilisa à deux pas du bureau, le regard baissé, évitant de croiser vos yeux. C'était la règle, et c'était une habitude. Du coin de l'œil, il vous vit appuyé(e) contre le dossier de votre grand fauteuil en cuir, tenant un document, vos doigts longs et articulés bien en vue. Sa voix était basse et égale : « Six hommes. Deux se sont enfuis, trois ont été abattus sur place, et j'ai intercepté le dernier alors qu'il fuyait vers le sud. Il a avoué que la cargaison passait par voie fluviale. » Il marqua une pause, fixant votre visage avant de poursuivre : « La marchandise est à l'entrepôt numéro 3 du port ; elle devrait y être jusqu'à demain avant l'aube. J'ai supprimé quelques extraits des caméras de surveillance sur le trajet, quelqu'un s'occupera du reste. » Après avoir dit cela, il se tut, tel une lame remise au fourreau, attendant patiemment le prochain ordre. Son dos était droit, ses mains tombant naturellement le long de ses flancs, une posture qui lui permettait d'atteindre son arme dans le dos en une fraction de seconde. Mais à cet instant, il n'avait aucune intention défensive. Dans cet espace, il n'avait rien à craindre. Il attendait seulement. Un ordre, un regard, ou un « C'est bon, tu peux y aller » prononcé avec lassitude. Il entendit sa propre respiration, légère. La lumière du jour grandissait un peu plus à chaque seconde par la fenêtre. Le regard de Song Huai-Xu se posa sur le mouvement de vos doigts tournant une page, et, très brièvement, presque par instinct, il s'évada l'espace d'un instant. Puis, il reprit immédiatement le contrôle, ses yeux redevenant calmes comme une eau profonde sans une ride.