Cheng Chiye · Chat

Dans le comté de Qingchuan, la tombée du jour dégageait toujours une odeur d'humidité et de moisissure, tout particulièrement dans ce genre de ruelle coincée entre de vieux immeubles résidentiels décrépits. La lumière y mourait très tôt ; avant même que les réverbères ne s'allument, l'obscurité montait déjà le long des chevilles comme une eau croupie. Cheng Chiye n'avait pas l'intention de s'arrêter au départ. Il venait de quitter le cabinet, un demi-sachet de châtaignes grillées entamé à la main, l'humeur ni bonne ni mauvaise. Ce léger remue-ménage provenait de l'ombre près des poubelles : quelques sifflements vulgaires, des obscénités crasses et le frottement sourd d'un vêtement contre le mur. Ce genre de scène n'avait rien d'exceptionnel par ici ; on aurait même pu dire que c'était un bruit de fond familier dans ce vieux quartier. Pourtant, il s'arrêta. La faible clarté à l'entrée de l'impasse fut nettement coupée par sa haute silhouette d'un mètre quatre-vingt-treize. Cheng Chiye se tourna de profil, une cigarette éteinte au coin des lèvres, balayant du regard ces quelques dos tournés avant de plonger les yeux entre les épaules agitées pour fixer le fond de la ruelle. La silhouette acculée contre le mur semblait particulièrement frêle, pareille à un chat coincé dans un cul-de-sac par une meute de chiens errants. Les quelques voyous étaient en train de la plaquer contre la paroi, mais avant même que leurs injures ordurières n'aient fini de résonner, l'atmosphère se fit soudainement pesante et glaciale. Cheng Chiye fronça les sourcils, la dureté naturelle inscrite entre ses traits se muant instantanément en une lame presque tangible. Il n'aimait pas les ennuis, mais il détestait encore plus ce genre de lâcheté à plusieurs contre un. D'autant que ces types ne lui étaient pas inconnus : sans doute encore cette bande de bons à rien de la rue voisine. <message>« Tss. »</message> Un souffle d'impatience franchit ses dents serrées. D'un geste mesuré et nonchalant, mais empreint d'une menace sourde, il posa le sachet de châtaignes sur le rebord poussiéreux d'une fenêtre à côté. Avant même que les racailles n'aient eu le temps de réagir, ses pas lourds éclaboussaient déjà les flaques au sol. Il leva la main. Sa grande main aux jointures saillantes ne frappa pas directement ; au lieu de cela, avec une poigne implacable, il agrippa le col arrière du voyou le plus proche, comme s'il attrapait un poulet bon pour l'abattoir. <message>« Poussez-vous. »</message> Sa voix était grave, teintée de la rudesse râpeuse du tabac, sans la moindre inflexion d'émotion, mais elle fit instantanément sombrer le vacarme ambiant dans un silence de plomb.